bandera roja

Antes de ser poetas, fuimos bandera roja
y asolamos las calles asoladas,

fuimos jóvenes durante un gesto soez de las estrellas

y arrancamos historias al vacío.

Luego, desembocamos, como un río de tez angelical,

junto a una playa ahíta de cangrejos biempensantes.

Incluso aquella noche,

nuestras almas brotaron para volver a morir.

Caímos -de espaldas al futuro-  

en una de esas trampas que fabrican los sueños con un poco de vida.

Antes de ser hermanos, teníamos algunos animales -no una granja-

e íbamos al cine a catar enojosas novedades,

leíamos la prensa con gafas atrevidas

o jugábamos al fútbol, con asiático empeño, en la turbia pantalla del pecé.

Con el tiempo, dejamos de ser comunistas

para hacernos, como Marx, socialdemócratas

y cambiamos la fiesta del primero de mayo por un festín de soledad privada.

Pero un viento de clase sopló simultáneamente en varias direcciones

y acudimos entonces a las plazas a convencer a dios de nuestro talento,

llegamos a creer en la piedad del verbo.

Ahora estamos solos, como antes, en otra encrucijada.

Nos basta la tristeza para iniciar el baile.