cadáveres que vuelven de la guerra

Cuando se muere el día, ya está muerto,

lleva hombres muertos dentro de la boca.

Amanece y, al rato, me despierto,

anochece y me acuesto. Es lo que toca.

Cuando la luz del día llega al puerto

seguro de la noche, toda es poca.

Poca luz para tanto mar abierto

embistiendo feroz contra la roca.

Llora la luz del día por mis ojos

inyectados en sombra y, casi ciego,

a cántaros de sol, mojo la tierra.

El día ya está muerto y sus despojos

son gotas en el mar que gritan ¡fuego!,

cadáveres que vuelven de la guerra.