atolladero

A la poeta en declive le da por el folclor.

Ella, que fuera musa de los verbos transitivos,

se amodorra en la falsa realidad de la espuma

y comparte al extremo sus emociones primarias.

La observamos caer;

analizamos su desconcierto,

la plástica tozudez que acompaña sus errores de libro,

la cuestión inmediata que suscita su premeditada falta de reflejos.

Sus temas eran sexo y fueron humillándose,

capitulando, hasta llegar al clímax de la función inane

ante la imperturbable solidez de la física.

No la sacamos del atolladero,

ella es famosa y alcanzará un parnaso,

medrará aún, si es preciso, entre loas de antología,

y obtendrá -inmensamente- su minuto de gloria digital.

Abandonada en fila india por las Náyades,

prima en su verso la verdad fingida, fusilada del arte;

su tragedia no sangra y es espectáculo para todos los públicos.

A la que fue poeta la vemos derrumbarse sobre un charco de ausencia,

medir el suelo con su metro alejandrino.

No la compadecemos ni por devota costumbre,

siquiera la esperamos en el árido fondo

que no tiene que ver con los antros de moda.

Nos fascina, no obstante, la fundada nostalgia que acredita su acento,

como si no supiera mantenerse en absoluto reposo.