destino

En estricto silencio, azabache, ala de cuervo.

Es la culminación, el desarme, la negación

de aquel concepto vital; explorar madrigueras parece interesante,

viajar cargado de razones y ocupar sitios libres,

verificar cielos estrellados con los brazos en cruz.

Relampaguean solos estos diabólicos lirios,

surten efecto, presumen de especial naturaleza muerta.

En silencio, el aire resume su aparato lingüístico, verbo

y predicado por arte de magia.

La rabia exige tributos, recargos e intereses, bulle

líquida, expectante, a través de un arrecife singularmente hosco,

peligroso.                                        

Qué perros salvajes alardean de espanto,

pero su soledad no produce heridas incurables

ni un grano de vergüenza.

Destino. Cuanto existe y prolifera. Dura

un segundo en la cúspide del tiempo,

muestra una posición diáfana en el espacio, sin movimiento, sin ritmo,

algo apocada o endeble.

Algo que no puede ser.