hablar de...

No es lo que es, no todavía. Es lo que no se nombra, no se dice

(no se ve).

Es esto o es aquello, es otra cosa. Pudiera ser que fuera, pero no.

Quizás, tal vez un círculo, tan nítido,

el núcleo giratorio incandescente.

Un diluvio de fármacos no es. No puede ser que sea y sin embargo

no es tampoco una sombra,

ni un hipódromo.

No es una sábana santa con el rostro impreso de Rosario Dawson.

No. Que no es una flor al uso, ni siquiera con las piernas quilométricas,

zapatos de taCón

            es el amor minúsculo

            sin músculo

            una estufa encendida

            una fruta madura

                        (es un tronco cortado

                        medio vivo                 

                                                           es un árbol del pan

                        el ave

                        del paraíso)

Dicen que es otra cosa y es más fácil.

Que, buscándolo, alguien no lo halló.

Y algunos saben que ella lo tenía guardado en su cajita: no lo enseñó.

El amor paseaba de la mano

del fuego (odio); como hermanos de sangre, se tragaron el muro del espacio.

Aquel día, el amor le dio una rosa

a la chica más tímida

-se rozó la clausura del entorno-

                        fueron millares los ojos a la fuerza

                        tan familiares en el espejo roto

                        escépticos del todo no lo eran

                        creían en un trozo del jardín donde crecían puntos suspensivos

No es una macarena con el rostro divino de Rosario.

Apenas hace cosas imposibles,

como desaparecer

                        o del estilo

                        de llevar universos en el pelo

                                       

No tiene ropa sucia que colgar en el porche

ni se pone una máscara. Baila, pero agarrado, agarrándose al baile fiero.

O cuando sale en las fotos, pretendidamente ausente.