ali bomaye

         

                                                                                  Ali golpea el cielo y la cometa

                                                                                  clausura el balanceo de sus alas.

                                                                                  El público se encrespa, las bengalas

                                                                                  ascienden hasta el techo del planeta.

                        

Hubo un tiempo en que el campeón era el hombre del momento

y algunos padres despertaban a sus hijos pequeños a las tres de la mañana

para ver juntos el combate del siglo.

El campeón era el hombre del momento. Y los periódicos

titulaban al día siguiente: los púgiles se intercambiaron

más de quinientos golpes que podrían haber matado a un hombre normal.

Había que creerlo.

Hubo un tiempo en que el campeón era un hombre nada corriente,

el hombre del momento era un rey que suscitaba el interés

de los intelectuales: Norman Mailer lo reconocía en la cima del mundo

luchando desde su plateado sitial contra el curtido trabajador

encarnado en el infatigable y testarudo Joe Frazier.

Entonces no existía esta corrección política que hoy abomina del boxeo

y los niños saludaban al campeón con reverencia. Pero algunos padres

tenían otras intenciones y veían en el hombre al líder revolucionario

que había plantado cara a la reacción y había iniciado, por fin, un conato de venganza,

la venganza de los desposeídos y los humillados contra la bestia que mantenía

dictadores y asesinaba con napalm a los campesinos en países remotos.

Y era tan cierto como que sale el sol todas las mañanas que a él, al campeón,

el Vietcong ese no le había hecho nada, ni a él ni a la pundonorosa madre

de familia que veía a su hijo adolescente morir en las doradas colinas de Binh Thuan.

Ah, pero allí estaban los golpes, los golpes por las balas, la bomba atómica

en el rostro pétreo y descomunal de Foreman. Tras el inhumano castigo,

el bailarín, transmutado en fajador, que conecta un golpe demoledor

una tremenda lengua de serpiente que noquea al sueño americano

y hace desmoronarse a un imperio con los pies de barro.

Mailer tuvo el valor de observar la derrota y la honradez de vaticinar el triunfo,

de saludar al genio, al ego más grande del universo, al campeón de los pesos pesados,

de anunciar la llegada de Obama con décadas de anticipación.

Hubo un tiempo en que los niños soñaban con la trepidante velocidad de los guantes

del hombre más fuerte del mundo, el nunca visto juego de pies del genuino artista del ring,

la facilidad para esquivar con una mueca

de superioridad las acometidas de sus temibles rivales,

con el gesto del poeta capaz de declamar su estilo despreocupado y único:

"flota como una mariposa, pica como una abeja",

porque el campeón, el dueño del ego más grande del universo,

era un tipo simpático que más parecía una estrella de Hollywood que una mole de gimnasio.

En Kinshasa, encontraron para él, el pacifista, un grito de guerra.