santa sofía

Crece la cúpula de Santa Sofía, sube a los cielos con su motor acústico.

Adelanta a los pájaros que surcan el azúcar celeste.

Así levita toda su mole impresionante y apenas es un barco de algodón,

gravita el monumento si nada más que finge una palabra.

Pero no lleva agujas en el pelo, ni se pinta los ojos

con frescos imperiales. Crece la cúpula a la vista del mundo y asciende

como un globo aerostático conducido por un especialista

o por un alto dignatario, un príncipe italiano de ampulosos modales.

Arde la cúpula de Santa Sofía, parecida a la gloriosa de San Pablo,

ambas decoradas al gusto de la mafia, repintadas con los sabios colores

del arco de Cupido, a la manera de la nobleza elegante que holgazanea

en los salones, criada para el arte y su expresión genuina.

No retuerce minaretes ni eleva plegarias obscenas al altísimo creyente,

al primer creyente y más culpable. La cúpula se mofa de las aves

que dejan caer sus heces sobre ella: nada puede afear su simetría,

su tamaño excluye la posibilidad de tal deterioro constante, mas ínfimo.

Grita la negra y dorada esfera trunca, el sólido torreón, el domo árabe,

canta una canción de madrugada para llamar a los peregrinos exhaustos,

a los caminantes que tienen su oración preparada en el libro

y se mueren por un bocado de carne, aunque sea del cerdo prohibido.

Esta bóveda viva que se peina y se estremece en adelante

brilla con la seguridad de una lámpara minera

brava de tanta luz como protege, difunde y garantiza;

¡oh, nube dramática! Siempre la nube tras el fondo negro, roja de su atenta aurora.

Nieva sobre la cúpula de Santa Sofía y todo es posible con un gorro de lana,

es posible también una caricia sobre los adoquines del mosaico,

sobre el techo opresivo y tremendo renovado por magos artesanos,

es necesario un beso hacia la claridad del alma para prender la mecha del conjunto.

Es una máquina de hierba que consume su propio combustible sonoro,

zarza y rosal hechos de materia inflamable, crema ilegal.

Y no se pinta los labios con gajos de naranja, ni elige un modo de cantar en silencio

su balada perfecta, fabrica grados de separación en su mirada y expande el universo.