acendrada virtud del mediodía

A las cinco en punto de la tarde la señorita pide un té con amor

(se arrepiente: sin azúcar, gracias).

El amor es un principio que no implica necesariamente el vértigo.

Uno puede asomarse a su destino sin experimentar un vahído ni dramatizar,

como en un suceso autónomo

preso de ningún reflejo.

No llega la luz. La luz no marca la longitud

del abismo. El amor es un criterio torvo. La joven come pastas con el té

y se va enamorando del tiempo a pesar de que nada le sucede. El tiempo es bello

como un ajedrez desplegado en el campo de batalla. De fondo

se escucha una canción estática porque nadie tiene ganas de bailar.

El amor es un trapecio en el acantilado. A mucha altura puede parecer un cuervo

que planea su acción en un espacio reducido de aire

(respira con dificultad, todo se ahoga un poco entre sus ojos fúnebres).

En realidad, la nada está pasando todo el tiempo

sin darse mucha importancia, como diciendo: apaga y vámonos.

A las cinco de la tarde el té no necesita azúcar para ser

empalagoso.

La luz brilla en su extremo guiada por ensayos de lluvia intermitente.

Se aloja en un colegio de huérfanos. Tiene miedo al amor

que saca fuerzas de la flaqueza de estar solo

y se mueve en un arco

algo violento, diferente a la curva más grave de la soledad.

Cuánta luz. La chica come sola. Sorbe. Presta testimonio

ante un jurado de sombras. La tarde vuela a partir de su cansancio

hacia la tierra de nadie del crepúsculo.