repatriación

Nadie va. La luz es un estorbo. Se trata de acuñar un término,

sindicar un nervio óptico, tratar el estrabismo de los muertos.

De noche, una estrella aborda la nave del Ganges, la hoguera del Ganges,

restos de un festín de rosas.

El aire sopla un chelo desgarbado, dotado de una métrica casual.

El aire se confiesa con un busto de mármol. Otra verdad que se la lleva el viento.

Nadie atiende la súplica. La oficina está vacía por la noche. Por la tarde hay

un espacio parlante, mendicante que asesora a los desposeídos. La máquina

cojea con un roedor dentro. Por tanto, la máquina está viva y es consciente de algo.

No es que tengan sed, aunque haya hecho un calor extraordinario.

Las sombras que se movían tanto se desplazaron hacia el gran charco oscilante para refrescarse

un poco. También eran las sombras de personajes famosos que había.

En los bancos se sumergía el tiempo, metían la cabeza una hora tras otra,

un segundo tras otro, ínfimos tractos.

            De noche, la luna se sentaba al fresco y se empapaba de eternidad.

Ahora estorba el arte de la luz, es un maldito y enojoso arte.

Su obra no es preciosa cuando aparecen miedos como los de ahora que preguntan algo.

De nuevo, nadie va. Los ojos dinamitan los escombros, extraen fulgores a la oscuridad.

Todo ante el fuego: las ramas perfumadas de angustia, los cuerpos

a las tres de la mañana. A medianoche, un trance, la repatriación del silencio.

Todos los insectos ante sus gotas de agua, iguales como gotas de agua,

reflejándose sin música que valga, armados de paciencia.

Hasta la luz pretende una copa de vino y su guirnalda, su alfombra roja. Hacia ella

se elevan partículas de hierro, pavesas de oro. Briznas de nostalgia.

La ceniza cubre las pantallas, infecta el líquido.

Nadie se va. La luz pertenece al olvido. Qué tenebrosa plata entona

un aria semejante al trueno, solfea un dechado de auroras o envejece junto al vaho de la fuente.