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Esta
noche la historia es como un furgón blindado:
nadie
puede imaginársela por dentro.
La
chica baila cinco segundos; las alarmas corean un éxito inaudito:
épica
de invierno.
En el
barrio la gente se intranquiliza. Se tiran los precios y todo el mundo vende
más barato.
La
policía se mueve a cámara lenta
pero
siempre encuentra a alguien hecho un flan.
Las
bandas han dejado de hacer ruido.
Enmudecen
los cascos, los coches pasan ingrávidos a su manera insostenible,
sin
contestarse, reacios a los altavoces.
Los
chicos se dan brillo envueltos en capas de silencio,
su
trabajo limpio le hace gracia a la luna.
En otra
imagen,
los
murciélagos rizan remolinos y fintas sin dejarse ver,
las
ratas se introducen por lugares angostos y los insectos duermen
abrazados
al polvo.
Acelera
la noche su parlamento oscuro, habla en lenguas vivas como peces,
cuenta
una historia sin título.
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