todo Whitman

Para ella, se necesita el verso, uno de ejemplo antirrítmico, verso en su totalidad,

todo Whitman en un verso arrastrándose por el lodo, manchándose la ropa,

las rodillas. Un verso ensangrentado para ella, un poco de barro en la cesura,

barro en el acento principal, polvo en la moneda de la rima, en la moneda.

Todo Keats en una frase elíptica, muriéndose por dentro.

El asma, líquida sensación, asma y humo permanente.

Una barbaridad de humo en los pulmones. Es un verso para ella sin toser,

sin que te dé la tos en medio de aquel verso (y este ahogo en el ventrículo derecho).

Para ella la gloria parecida a un libro sin terminar del todo. El poeta marcaba líneas verdes

en la solapa de una congestión, subrayaba con bolígrafo rojo los errores del tiempo:

cuando pasaba augusto en su tartana vacía, cuando se detenía en los abrevaderos,

cómo se hacía el viejo curvándose en la longevidad de una palabra muerta.

Oh, si acaso ella lo escuchara, comprendiese y obrase, si escuchara el primer verso

de aquel poema corto. Para el libro, páginas en blanco: qué decir. Tamaño verso, grato,

emperifollado como Albertine antes de perder su libertad. ¿Dónde habrá un verso para ella?

Uno que la defina, que la guarde, que la ame por la blanca noche

y por sí. Decir que ella merece un verso ambiguo, un tratado romántico sin fisuras,

nada común. Las Princesas merecen cuentos acabados que las nombren, las coronen.

Así es la libertad de un lobo solitario, tan preciada cosa.
Verso que nimbe su cabello oscuro. Cetro y armiño, suyos tras la ceremonia,

claves de un poder estático. Verán los siglos proclamaciones semejantes, miles

celebrando la indiferencia de una muchacha tímida y real. Trompetas como cláxones,

balas silbando sobre las palomas. Todo el arte para ella, todo, hasta el cuadro de Janelle.

El asma domina la respiración e impide el recitado continuo, el recitado preciso

que convoca el milagro, los panes y los peces que salen por la boca, que fluyen y se ocultan

bajo una eternidad de pensamientos. El verso que también es otra Biblia pública,

es el evangelio de los mártires. Existen obras que contienen un coro de actualidad,

obras que significan historias, que transmiten historias casi reales

con profusión de detalles que incluyen los vestidos, las armas, el color de una mañana específica

atravesada de trinos y metralla, el dolor y la alegría, concurrentes y puros.  

En su verso, la cadena de los acontecimientos, la simetría, la cadena que se evapora

y se divide, deja de verse, que se evade hacia otra dimensión. La obra simultánea

colapsando el verso desde su inicio verdaderamente clásico. Amor y odio, vida y muerte,

todo subrayado en la misma línea sin música. También la música, el fondo oscilante y vocal,

la electrónica y el riff secreto de una guitarra mustia,

Kellindo Parker fusionando la mitad de un filete de ternera con puré de arándanos

y un pescado frito sin espinas. La sinrazón de un solo verso confundiéndose de alma,

apostando a caballo ganador con el dinero del hambre.

Un paseo por el cementerio, de sepulcro en sepulcro, luto y pasión. Emperifolladamente

paseando sin mirar atrás. Saborear el dulce néctar de la evasión, la nata de la influencia,

el pulpo de la soberanía. Para ella, una situación accidental,

un gramo de locura en las montañas de París; la crema del amor sentimental y pulcro

durante un rato en silencio, un pentecostés profano encapsulado en sábanas calientes

y el aroma indestructible de una vana promesa inundando el futuro de renunciación.