quien abriga una sensación indescriptible

Ella está tendida. No en el sueño. Reclinada no en un rincón. Tal vez simplemente

en el suelo ancho de su cuarto interior. Su cuarto es un templo agudizándose,

con serios minaretes, cúpulas, domos grafiteados por una mano líquida, paredes al fin

de la esquina sin encontrarse nunca. No en el laberinto (ya se dijo una vez). El laberinto

es un extremo ardid, es el seto continuo que no se deteriora ni vende su perpetua primavera.

No es bonito sino ecléctico, no encanta a los padres; es para quedarse un rato solo.

Ella estaba. Echada en el jergón, en su camastro, en su colchón ingrávido

viendo pasar los números por delante del disco. La música ondeaba resonancias como banderas

negras. Sin duda era un cómodo sofá de tres plazas, suave al tacto del cabello.

Ella tendida sobre una superficie plástica. No. Sobre el destino. Su destino era una zona confortable

para acostarse a pierna suelta y dar paso a los sucesos por venir. La cabida del sino era su parte conflictiva.

El runrún de la música metamorfoseaba su estilo: del soul a otra variedad sonámbula del arte.

Seguramente ella concentrada en el libro. Inclinada siempre hacia una fase de cansancio insostenible,

un pesar sin cuerpo ni tensión, como un peso muerto. La mano rauda dibujando escenas del rap

de una tarde de verano en Los Ángeles demasiado buena para morir. Dónde. El amor entresacaba

notas divergentes, difusas, electrónicas-no. Para su información el amor no se hallaba presente

en casi ningún espacio, ni rincón, ni jergón, ni dédalo cósmico. Era como si faltase y no compareciese

y no se hallase o se tornase bruscamente extraño, ya nada de la familia.

Y tampoco. Está en el centro de un mundo. Vuelve sobre sus pasos, sigue otra senda.

Para a fumarse un cigarrillo. El estanque le ofrece su reflejo: pura distorsión. La belleza oscila

como errante, dispensada de su deber de estatua, su altivez de columna. La humanidad se desborda

y gruñe. Detrás de la música hay un verbo que incita. El desierto es tan grande

o de un tamaño difícil de explorar. No hace calor en el sueño, se está bien.

El amor que se tumba sin estar muerto. Se derrumba sobre un lecho de rosas amarillas

que hacen restallar los ojos. Hay rosas de todos los colores, menos de ese color.

Ella lo mira en su destierro, la veta del odio gimoteando su farsa. En el sueño hay un reloj de cuerda

y un letrero: prohibido soñar. Los árboles observan con severidad, graban la secuencia en sus círculos;

el tiempo también se condensa, concéntrico y feliz como un cachorro. Cuando ella estuvo allí

había una salida bastante aparatosa que no dejaba indiferente a nadie. Una salida airosa rumbo al sur.

Aprieta su peluche hasta cortarle la respiración. Olvida un cuento cada noche antes de irse a dormir.

Entonces, sube las escaleras y evoca la sensación ambigua de no acertar con el camino,

por un instante. Pero es tarde, y el cielo ya está cerca de sus ojos.