cuando debe llevarse una bandera

Sus manos vienen a ser una fuerza encantadora; piel que se resiste, piel que demuestra su inocencia.

La fuerza de trabajo de sus manos sirve para rapear el temporal, obtener un salario

e ir rimando. Su belleza es demasiado estricta para ser temida, es tan personal como una lágrima. El tiempo pasa

y la gente desespera por culpa del amor, que no deja dormir, no deja en paz.

¡Ah! Su belleza era un extracto de cordura. Perdían las estrellas su albedrío

en reclamar un combustible que contrarrestara ese despliegue de constancia, los planetas orlaban

su diagonal intacta, oscilaban tenues como lámparas mineras. Hartos los dioses

de su creación, contemplaban tan famoso estilo en un millar de lunas antes de adornarla con nuevos atributos.

Todo por un sueño. Por una forma de crepúsculo inmediato y eterno. En el ocaso del fuego

está la única verdad que deben envidiar los formidables rombos de hierba que desnivelan la vista; pues hacia el parque,

entre la niebla, se halla una fuente prodigiosa donde el hecho fantástico no marca la excepción, sino el estímulo

y los pájaros mudan sus pretextos en cierta exaltación del rojo.

Las líneas del amor están descompensadas, rectas imaginarias que burlan la física o crean la suya propia,

inderogable. En un sentido u otro, los sentimientos viajan como si fuesen ¡viajeros al tren!, deambulan por un pasillo

preparado para otear gran variedad de postes y terreno baldío, una región sin horizonte.

No existe un intercambio satisfactorio y legítimo, solo abusos legales y jerigonza ética. Es la política, estúpidos.

Tanta política para decir que nadie mira la letra pequeña del futuro, nadie ama, siquiera en el momento del abrazo familiar,

del beso evanescente y epicúreo que alarga su felicidad a través de una modesta fuga de monotonía. La vida se ciñe

a su estado inicial, continuista; y cómo agrada el individuo que rasga sus perfectas ligaduras y se desata el alma

en un pronunciamiento de otra clase, y es que causa sorpresa, azora y avergüenza, causa espanto y alegría en tanto

expresa un deseo latente, escenifica una ruptura inusual con la pesada sombra del poder.

Manos tan completas: palmas como valles regados con la sangre

de un millón de cuerpos, dedos como árboles cansados de ignorarse. De sol a sol, sus manos trabajaban

en el aire, en el arte de hacerse un nombre duradero. Manos constructoras que encajaban y desencajaban, iban

de un ladrillo a otro, de una herramienta a otra con la agilidad que depara el oficio.

Una herramienta entonces era la palabra, que quedaba escrita y podía repetirse, multicopiarse, 

condenarse en las sordas paredes de la iglesia. Así quedaba esta palabra pulcra contagiada en los muros de palacio,

inscrita en las torres vertiginosas y homicidas de las catedrales; quedaba exactamente como un grito,

una salvaguarda, una matemática clandestina.

Ella, acostumbrada a ser ángel de papel, ángel valiente. Ensayando vuelos rasantes sobre el reino,

distribuyendo víveres, casas vacías, mantras de un solo uso. La mecánica del vuelo es crucial para saber dónde dejar

caer el corazón: por ejemplo, el corazón. Pero su corazón latía con tal inmensidad impetuosa

que ascendía su pálpito creciente por una escala rítmica hasta un cielo cegado a la esperanza.

Su luz debía ser, en el cuadro creado hace dos siglos,

estandarte, vigía del ansia obrera, la facultad de obrarse el alma con un leve gesto emancipado, el diluvio del cuello,

el acto público de sus manos atentas ondeando un rumor de libertad.