un final

Arte no hay. La belleza siempre ha sido episódica, un mal sueño nada más. Ningún arte

supera su afán. Todo es literatura y la literatura no basta, no es inocente.

La juventud venera el arte, adora sus ventajas, su opacidad. El escándalo de la perfección apunta a las alturas.

Notorio es que los artistas sufren la incomprensión del camarero arisco, el desprecio de las máquinas,

su vida es de padecimiento y dolor intermitentes: cómo se sufre en el bar mientras

se espera un refresco, qué mal rato antes del café.

Hay que pensar. Y pensarse. La obra se piensa a todas horas: parafernalia. La obra se piensa y en five minutes

se ejecuta al vuelo. Desmontando al artista, se dice que el verso estaba escrito

como una letanía. El plagio está a la orden, no se reconoce una perversión más accidentada. La belleza

se licúa entre misterios, sale con la luna, con la suya. ¿No es bella la palma de una mano?, el síndrome, ¿no es bello?

La miseria excluye santidades y cantidades de que hablar, pues, ¿de qué cantidad estamos hablando?

¿Dónde está la pasta? Y este es el poema desde los tiempos de Keats.

Hay bruma, es cierto, persiste una inspiración latente, harto caliente, reincidente incluso,

que asalta madrugadas y convierte el tiempo en una mina de oro. ¡Ah!, entonces llega la Historia y lo arruina

todo con su ectoplasma redentor, su déjà vu.

 

Seres religiosos con la vista puesta en dios al fin y al cabo; al pasar el puente, la vista puesta en dios, al cruzar la calle,

al montar en el avión suicida. Nada para el arte sino la negación de su poder. La inteligencia

desalojada del trono, la élite apartada de sus responsabilidades. El poema en un ramo de dramáticas rosas,

la música enunciada hasta caer.

 

Anteayer, la Vergüenza. Hoy la proyección del extremo angustioso, la depravación. Coletazos

del monstruo, cámaras de tortura que aún albergan estallidos; el aire mismo contaminado por la abyección,

siglos de pensamiento débil entregado a la revelación, a la deidad y su monasterio draculiano;

eras de ansiedad moral. Los frutos en los árboles, la sal de la tierra, y el sudor.

 

Arte no hay. Salvo un maestro de narices rojas y venillas etílicas, arte clown. El payaso concibe

ahora la mejor restauración, compila un rosario de escuelas y talleres, tendencias y virguerías

al alcance de una minoría reluctante, rimbombante y dada a su etimología y sus negocios

criminales. Hay un negocio en los museos y las exposiciones, en los auditorios megalómanos, llenos de melómanos y vates.

Pero ni siquiera el vacío es capaz de pilotar la nave del error.

 

El horror es como un alma gigante que no se desnivela, no duerme ni ambiciona otra manera de morir. El arte

ha sido emasculado: no hace falta citar a ningún genio. La belleza es horrenda desde el cielo, se ve

el charco, la insaciable fuerza del pasado estrujando los bordes del absurdo.

La inocencia ha perdido su relato.