hipocampo

De apariencia bizantina, mucha brillantina. Es la ciudad; el tropo que domestica líneas

coordenadas. Lo sutil se apodera de la diestra opacidad, las sombras

cuadran el balance de la realidad, pesan

dos veces más de lo que parece, una en el espejo, y otra.

Oh, si brillan los labios cegados por un beso original, alto beso del aire

entre los edificios, entre la turbiedad enmarañada, aglutinada en torno a un sentimiento oscuro. Es su brusca

irrupción en la necrológica escena de las celebridades del pop. Es el desgarro. Presume

de una inocencia tan sublime, bien peinada, tan

cacareada y luego puesta en solfa, diáfana, pues.

El show frota sus terminales contra la chusma vocinglera; sin prodigios que obrar,

sin sustancia gris que exhibir en la palestra amarillenta de la class; sin claves ni esqueletos, ni arquitectura

voluntariosa, sin títulos académicos ni carromatos ausentes. Gipsy acelerada.

Hay que escuchar el deje que pringa paredones musicales

por toda la ciudad, hay que solucionar este problema bansky de la putrefacción del arte;

con todo, las muchachas ondean sus cabelleras, sus trenzas poemáticas, ebrias de metanfetamina y sudor.

La ciudad borbotea un cállate. Pasa de largo. La religión del automóvil

ha sufrido un choque multilateral, ha topado con un pájaro inmóvil, fénix pero menos, ligero

como un caballo de troya inverso contenido en la nada religiosa. Las chicas creen: hemos visto a dios –exclaman.

Se contradicen, su heroísmo no responde a esa noción injusta del ciego paraíso (o de París).

Secreto es todo lo que existe. Noche y ansiedad. El cómico sonido de los labios no existe. No existe la funda

de las gafas, ni el hipocampo, ninguna absurda identidad.

Nadie escribe sobre el agua. Pero el agua desea materia que escalar, cumbres vacías.