ildikó (otra vez)

Leer de nuevo ‘Las palomas emprenden el vuelo’

y enamorarse un poco (otra vez), como si el cielo comprendiera por un instante

cómo es el cielo (otra vez).

Es tan fácil simpatizar con el amor, desenrollar el alma hacia la altura,

simular un infinito agradecimiento y darse –imbuidos de gracia y compromiso. Para hoy: simpatía por el árbol,

goma de mascar y algoritmos de un porcentaje interior.

             El alma se complica la existencia

al nacer, es ver la cruda luz que no se ve, su propia luz que ya no existe (y no se ve). La sombra

incide –probable alboroto–, penetra por el hueco de la cerradura,

suscita el entusiasmo del cristal

y la madera.

Por una sonrisa, un milagro, un destierro en el abismo de la fe; la diáspora se mimetiza,

oculta sus anteojos, sus cerrojos, su mirada

y su llanto, muestra datos arqueológicos, obscenos minerales, piedra sobre piedra; quema todo lo que puede,

todo lo que le sobra del aire, lo que podría delatar su movimiento.

Arde París cada vez que una lágrima

completa la estructura de la tierra, se obliga a ser parte de un río de lágrimas que desemboca en silencio.

Tanto amor

inunda. Una sonrisa que inunda el cielo de los ojos; escribir un poema y dejarlo encima de la mesa,

como al descuido, olvidarlo en el ascensor, en un banco del parque, en la panadería,

en una nadería y en la nada más estrecha (junto al mar), recordar su puesta en escena, aquel esbozo literario, su trama

milagrosa, cómo surge –porque surge–  del tiempo que muere y resucita,

forma que muere y resucita, que emprende el vuelo

y se enamora también.