qué se siente

Tus palabras poseen la propiedad ajena,

la inicial curvatura de los vanos espejos,

palíndromos ornados de acentos circunflejos

y flores de verbena.

Has salido al jardín de los jardines,

te has sentado en la hierba junto a un árbol valiente

y has sentido el temblor de los jazmines,

has sabido, al final, lo que se siente.

Tus ojos como flores arrugadas,

tus manos como hoces,

mejor solas que mal acompañadas

para segar los campos y las voces.

Has sacado a la calle el pensamiento

y has levantado nuevas conjeturas;

bajo el árbol devienen tus ideas tan puras

como cortantes ráfagas de viento.

La calle te sostiene la mirada, te mira

de arriba abajo con los ojos rotos,

las dos os veis tan bellas como en las viejas fotos,

que un día son verdad y otro mentira.

Tus palabras ascienden –¡enérgicas Virtudes–

desde la baja tierra hasta el Parnaso

son pájaros cantores, no son aves de paso

que pasan a tu lado para que las saludes.

Has llevado el sonido

al estado sutil de la armonía

donde el raro equilibrio de la sangre se alía

con el espacio etéreo de tu oído.

Querrán falsificarte la firma y el empeño,

escarbarán en tu fecundo origen

y el Mundo, en un pañuelo, verá cómo se afligen,

peritos incapaces de replicar un sueño.

Pues en tu afán por encarnar el Arte,

sueñas con su mirada religiosa;

hay en la noche un dios que quiere amarte,

pero al alba eres tú la única Diosa.

Has llenado la noche de palabras eternas,

has concebido el diestro lenguaje de la nabla,

Calíope serena que por tu mano habla

sobre vastos ciclones y galernas.