destiny® no sale hasta las diez

Destiny® soporta restricciones; solo el mes de mayo,

solo a las tres de la mañana. Solamente en noches de tormenta, días

alternos, horas de cenar. Cuando la música de la lluvia

interrumpe sus clases de skate y el desierto toma el relevo de las aceras desiertas

y los pájaros gorronean una sombra cualquiera.

La ciudad se ha desvanecido

entre apagones y lágrimas, lagos superiores

desbordados y lúgubres, gente que transita con lo puesto, un éxodo

al descubierto. El exilio es la prerrogativa de los Ángeles, su condición

para el éxito.

Hay ciudades que afloran en medio de la arena, sobre

una zona muerta; puede vérselas desde los campanarios, desde la lejanía

autónoma de una mirada fuera de contexto.

El vuelo de las cinco menos cuarto no sale hasta las diez. Destiny® se reconforta,

se comporta y es reconfortante al mismo tiempo,

ha leído la última novelita del asombro y ha conseguido

figurar en una lista literaria, ha obtenido un premio desnaturalizado.

Novelas que se extinguen como poemas de marfil,

literatura nociva para el espíritu, sin motivo espiritual, sin aditivos

morales, innecesaria para la ética

de la restauración.

En cada nota se registra una parcela de silencio; llueve

detrás del silencio, a escasa distancia de una boca cerrada, llueve. La poesía

inicia un bailoteo seguro, danza contra la pared, invoca

sendos dioses indolentes. Ah, es grato adivinar el tiempo, volar a reacción sobre el horizonte

de sucesos de la fatalidad. Volarse con lo puesto

hacia una madrugada cualquiera.