la proeza de fingir

Perseguimos hablar de lo que nadie atisba.

Este alma caliente, tangible como el hueco del pan, espíritu

categórico

            

             pre-visible:

             a través del ojo de la cerradura

             tras la valla pintada de amarillo

             (sol que fecunda el panorama y deforma el horizonte).

Alma que pretende hablar,

su voz que canta y hace temblar las manos de la noche,

voz que reduce una inflación de rosas, surge del eco mismo del estómago,

brota de la pintura del océano,

silba su rumorosa incertidumbre.

El alma es un corazón de espaldas, un beso contra la pared;

es un acorazado pero roto, demediado y meramente

indicativo. El alma trata de una historia antigua, un testamento en yiddish, padece

el síndrome del ahorcado, yace infectada de ácaros y arena del desierto.

Tenemos este alma nihilista, básica y estéril,

un amago de dios, una patada a seguir a la melancolía de los ángeles. Pues sabemos de un Ángel

importante, uno de nieve o puré de patata,

ángel hecho de bolas de helado de chocolate y fresa,

dos sabores virtuales.

Ahora resulta imperativa la emoción final, el cónclave

indistinto, el recipiente frágil que contendrá la postura indecisa, el partido

político, la conciencia. Al parecer, un serio porcentaje del arte necesariamente habrá de ser

dividido por cero. Es preciso obtener

una incongruencia específica para seguir procurando (a toda costa)

la proeza de vivir.