milagros en la nieve

Dulce Emily D., pequeña y sola

en tu pequeña habitación, la celda

donde tu verso terrenal se suelda

con el espíritu que lo acrisola.

Un convento en el aire, un monasterio,

entre los pinos altos, tu cartuja,

templo que al cielo tu palabra empuja,

jaula de oro de tu cautiverio.

Libre de ser, ceñida a tu existencia

como el pájaro al viento que lo mueve,

capaz de obrar milagros en la nieve,

libre del yugo atroz de la experiencia.

Dulce Emily D., serena y triste,

sobre la muerte, inmensamente viva,

se derrama tu sangre curativa,

triunfa tu pluma donde dios desiste.

Por la flecha del tiempo, dardo inerte,

herida a borbotones en el pecho;

diera tu eterno corazón por hecho

su trabajo de amar hasta la muerte.

Tu habitación limita con el Arte

–lo tiene contra el cielo acorralado–,

pero tu verso avanza ilimitado,

cruza la soledad de parte a parte.

Dulce Emily D., tu voz se carga

de razón para huir de sus prisiones:

¡con qué dramático rigor te impones

sobre el celoso tedio que te guarda!

Por tu silencio, el cofre del tesoro,

por tu mano en la frente, un arca antigua;

tu mano que en el aire se santigua,

tu silencio que pesa más que el oro.

Hay en tu calabozo una frontera

que separa tu mundo de este mundo,

es un río de tinta tan profundo

que dentro está la muerte prisionera.

Sola en tu habitación, cuarto creciente,

bajo la luz unánime y gigante

de aquel sol interior y edificante

que ocultabas a dios devotamente.