sonetos (I)

Ciego a tu corazón, a su tamaño

de gigantesca sangre y a su vuelo

-¡oh nave sideral!-, me queda el suelo

para arrastrar por él mi desengaño.

Me falta corazón, y no lo extraño,

por no tener no tengo ni consuelo,

ni sé por qué me bato en tanto duelo

ni a cuántos funerales me acompaño.

Y ciego de raíz, ciego de veras

a lo que nunca fuiste, ¡a lo que fueras!,

llámalo sueño, infierno, paraíso.

Ciego a primera sangre, a simple vista,

completamente ciego -¡dios me asista!-,

me falta el corazón que más te quiso.

--

Más de una vida llevo en la distancia

sideral de ignorarte y no saberte,

sumido en un abismo de ignorancia,

queriéndote y dejando de quererte.

Exiliado y enfermo en esta Francia

de tu inefable ausencia, en esta suerte

de olvido de la grave discrepancia

que mantiene la vida con la muerte.

Más de un siglo los párpados alzados,

derrotados los sueños por el tedio

que sucede al imperio del romance.

Abocado a estos frágiles estados

y estas enfermedades sin remedio

por no saberte fuera de mi alcance.

--

¡Oh, su palabra vuelve a ser de oro!

Su tímida, su eterna -¡su inaudita!-

palabra vuelve a ser agua bendita

para este campo triste que laboro.

¡Cuánto silencio abarca -y qué sonoro-

la curva de sus labios!, ¡infinita!

Su boca, que es más boca cuando grita,

aunque aprieta en silencio más a coro.

Y cómo en su presencia el aire vibra

y se estremece hasta la pura fibra

con la esperanza de estrenar sonido.

¡Ya vuelve la palabra por sus fueros

y son sus arrebatos tan sinceros

como libre su acento estremecido!

--

Fue difícil quererte, lo es ahora.

Ayer por impaciente, hoy por cobarde,

siempre he llegado a tu mirada tarde,

cuando ya solo mira, no valora.

De nuevo, te adivino escrutadora

-si una mañana hacia ninguna tarde-

y el corazón, de tanto amar, me arde

y la llama, de nuevo, no devora.

Fue fácil esperar que me quisieras,

lo es ahora que vivo porque espero

renacer en tus ojos algún día.

Qué difícil quererte... ¡Si supieras

cuánta pena he dejado en el tintero

para llegar a tiempo a tu alegría!

--

La luz se hace al asfalto. Tú me miras

con los mejores ojos de la historia,

ebrios de actividad absolutoria

tras su enjambre de hipnóticas espiras.

Al asalto la luz, altas sus miras,

de tu fecundidad respiratoria,

siquiera alcanza el deje de la gloria

que rebosa del alma que suspiras.

Vertiginosas garzas dieran cielo

al rubor transparente de la aurora,

blancas nubes trenzasen su coraza.

Que apenas tu mirar remonta el vuelo

ninguna maravilla lo mejora,

ninguna acción divina lo amordaza.