cataclismo

Tras un estimulante cataclismo, floreció la virtud.

Cientos de arlequines abarrotaron los parques

reclamando el estatus del bufón con estilo,

sin campanillas deprimentes ni ofensivas bolas,

serios, convertidas sus ordinarias caras en fases

sin encuentro posible con la belleza sufrida

de los huérfanos, ni siquiera con el hondo pesar

de los prudentes. Largas colas de cuadriculados seres

con gorro frigio y lengua viperina, festonearon

las aceras más impías de la ciudad asediada. Sus gritos,

que apenas se escuchaban en el centro real de la urbe,

resonaban con los decibelios justos, sin alcanzar

la potencia mínima que conduce al pretencioso eco.

En las catacumbas, mientras, una canción variaba de sentido,

ilusionaba a los pequeños y traía arrestos al común

de los mortales a base de melodía unitaria, de armonía

sincera, de anarquía vocal. Los cafés también rebosaban

de actividad flagrante, hecha a la turbia medida de los príncipes

aquellos (que no tenían nada que perder); llenos los mostradores,

los pasillos hervían y las mesas brillaban a través del vino derramado,

bailaban en la onda deslizando una imagen corporativa y moderna.

La gente -qué tipo de gente- disertaba a todas horas sus

inquietas soflamas o agitaba falsos estandartes

para sentirse bien con su codicia de una cierta manera impersonal.

Otros pedían limosna como quien pide la mano blanca

de una virgen con la cara inocente de Alicia,

fruncido en sombras su delicado ceño. Los pájaros

besaban la huella aérea de la nieve increada del otoño,

no caída, no derramada, intacta, verificada por un Stradivarius

con las cuerdas pendientes de un hilo dorado.

La ciudad se movía como un bosque secreto, renqueante,

ignorando el cuidadoso llanto de los árboles en llamas

que recordaban su pasado melancólico con un susurro gris

de sus ligeras ramas transmutadas en púrpura ceniza,

tronchadas, desgajadas, arrebatadas a la gloria

divididas en séquitos humildes por un enorme cuadro de Picasso.