hipótesis razonable (the event)

Fue una irrupción, una expresión, un aire.

Fue una visión, un caso, un acertijo. A bocanadas de arte, abecedarios de arte. El caso

era que algo se parecía a un crimen sin castigo. Algo que citaba a la literatura, a secas.

La cita podía ser un verso sedicioso. La cuestión era saber el qué.

Pudo ser una diosa. Nadie habría dicho que no existen. Viéndola pasar por dentro del escaparate,

vaya por delante. El colorín, siempre alerta, ejecutaba un trino violento (siempre que no fuese un canario)

lo que es un giro de violentos grados que vuelve la cabeza del revés.

Y hasta el parterre adolecía de su tierra barata.

Los detectives menos indicados qué averiguarían. A quién preguntarían sino al vecindario.

Y el vecindario no contesta. Pero sabe. Hay una ley del silencio ciudadano, una solidaridad perseverante,

una hermandad peninsular en el desmán, el pillaje y otras prácticas ilícitas.

La policía no es bien recibida según y dónde (en ningún sitio).

Luego pudo ser un ángel, porque pasó volando. Dejó un rastro de pétalos, quizás como un rastro de otoño,

no una huella invernal. Tal vez dejara un rastro de luciérnagas, un ni siquiera de sonadas sombras

Sus alas, bien es cierto, manejaban el tiempo (por no decir que vibraban al azar),

eran redes, membranas paralelas que sujetaban una realidad inexplicable.

Por unanimidad salió elegida una chica del barrio bastante omnipotente.

Los que no la habían visto fueron sus más entusiastas valedores. La clerecía en masa

trató de asimilarla a una talla muy antigua. Los sacerdotes la querían virgen.

Querían su belleza inmaculada. Que se llamase María.

Ah, pero no pasaban por ahí los hombres del renacimiento, no por ese nombre ínfimo.

No por la mutilación del nombre igbo largo y reluciente, sistemáticamente recortable

en términos de confianza. O el vertiginoso nombre caribeño, reñido con la pila bautismal.

Pudo, según el poeta que la oyó descender de su púlpito celeste, ser una estrella

anonadada, una tan pequeña como un segundo luz, la segunda estrella más pequeña del mundo,

tan hermosa que habría, sin duda, merecido un reino contrastable, un acuífero o un pozo de petróleo.

Oh, el astro de probada magnitud; el premio de Janelle.

Pero fue una excepción, una ilusión, un pase.

Fue como el arte que se infiltra y duele. A pinceladas, a puñetazos de color. Sin miedo.

Como la música que se convierte en la parte más honda del futuro. Algo que viene a ver,

algo que avanza en medio de la oscuridad. Y trae su aroma.