pues no

Ayo (París, 2013)

He aquí un primer plano de la felicidad. ¿La sonrisa?, pues no. Es una foto del vacío

que sigue a la culminación del sueño. Soñar, lo que se dice, es un acto idéntico

al amor, con sus preciosidades y su anhelo. El profesor dijo que el sueño era materia

para una solicitud de asilo. El sueño venía con sol en la barbilla y sorteando obstáculos,

sin matices. Todavía la música anidaba en el cerebro porque era tan real como el recuerdo

de la madre y los hermanos, el griterío y alguna víctima cabizbaja. Anteriormente,

las casas habían resistido el impacto de la sequía y el hambre; ahora oteaban el horizonte

desde una habitación sin techo que no se hacía a la mar.

¿Qué no daría el alma por un momento junto a esa belleza combatiente, junto a su recelo,

al pie de su angustia? ¿No diría su nombre?  ¿No ofrecería su pasado, la llave

tan líquida de su alegría?

El sueño cargaba con un peso excesivo, con todo el peso del espacio entre la fe y la tierra misma.

Rebosaban los puntos cardinales su nadería, el imperio jamás descrito,

donde el maná caía de los cielos y los ríos eran sanas arterias de agua destilada repletas de bonitos peces.

En el sueño, el dragón volaba dormido sin reparar en los azules que agitaban su vértigo constante,

los niños fabulaban un juego distraído entre la arena fina del parque,

uno al que perder de nuevo sin rencor.

Todos los pintores abundan en sus cámaras. Hoy, el pintor es un fotógrafo frustrado,

como ayer fue apercibido en la imaginación de las cortinas, tal vez en la maraña de la luz.

La muchacha no sonríe. Su plano es una góndola, una figura escéptica, con la ética colgando

de la comisura de los labios. Es un primer plano de la conciencia. Una instantánea fiel del continente

perdido, con sus capitales grises anuladas por la historia, sus edificios fracasados, su pátina decadente.

Habla, trae un color. Sobre su mano se posan los gorriones -qué sabios-, sobre su piel un mapa fluye

y se contagia del aire sucio que prometen las máquinas. El tesoro entre los ojos;

actualidad en llamas, la cristalización del deseo confesable.

El sueño es tan opaco que su cumplimiento no produce efectos asequibles. La lucha debe continuar.

Haciendo cola, el policía la mira con descaro; la mirada del estado es siempre embarazosa, torva.

La música es el ancla, cuando el cielo se estira como un chicle y la lluvia levanta muros ácidos.

Primero un pie, y luego el otro, un balanceo imperceptible al ritmo de la pura resistencia.