heroica

Las bases actúan en comando, despliegan su cordura, cambian violines por percusión selecta.

Todo a la vez como en la mejor versión de la calle. En la calle los niños se apresuran,

tienen prisa por llegar a sus casas vacías. Sus hermanos mayores han aprendido a rapear a oscuras, por lo bajo,

a tenerse por alguien que representa un modo de desaparecer.

La noche se modera, tira de la manga del campo, escupe a la luna grande con mal genio.

La noche siempre está despatarrada como una puta barata, abierta de piernas para los más rápidos. En su vientre

se cuecen las últimas palabras, sobre todo, el silencio, que es una fuente de expresión. En el más fantástico silencio,

se cuecen los atracos a las tantas, los butrones apátridas, los encontronazos decisivos. Los chicos se modulan

porque el alcohol hace estragos, la noche se modera y la policía se comporta como suele.

El rap es una religión y Nas es su profeta. Que lo sepan. Vienen las chicas. Viene Rapsody, Nitty Scott, y viene Keny Arkana

con su pañuelo africano (Azealia se aguanta las ganas de soñar). Y eso es todo. El rap se te presenta

y te maldice, es un fantasma elegante que hace un ruido deforme. La gente tiene miedo del hip-hop y sus atribuciones,

teme a la gente que rodea la música, la que baila sin cesar con sus gorras de béisbol y su estrépito.

La cultura ha hecho un hueco a este modelo, esta materia y el amor ha hecho un hueco a este deseo, esta nostalgia.

Cómo se reproduce entre metáforas armadas a trompazos, sin mesura, sin rabia pero con algo de humor.

Es una asignatura natural, está en la neura, está en el sueño que se imparte en los colegios,

en la murga de los borrachos al alba y en la universidad de los borrachos de después de comer.

Toca solucionar uno u otro dislate. Acabar con los poetas actuales, ponerles trampas

en las letras y en sus sílabas tónicas, daltónicas y en sus cláusulas de privacidad, sus contratos temporales con la mafia.

Hay contratos vigentes con la magia que se gastan los poetas que sudan lo suyo

y no se desaniman. Los que escuchan a Nas y Damian Marley y respetan las reglas de la historia. ¡Honor y Gloria

a los poetas más desconocidos! Los que abortan operaciones de asalto y fracasan a las tres de la mañana

de un día cualquiera que, por supuesto, siempre fue ayer.

Toca parque. Las chicas endulzadas de siluetas heroicas, ellas que nunca han dicho una mentira

ni conocen la envidia. El baile se provoca, la ruina está en el aire desamortizando escenas. Por la escena del barrio

pasan los autores sin nómina de artista, los predicadores apropiados, rapsodas con una sola nota en el bolsillo,

sin dinero ni urgencias. Todos brotan de la ausencia más intensa y desigual, rosas pérfidas y audaces,

a flor de olvido. Amanece y la culpa se reparte por los callejones; cesa el rap

como una religión que ha cumplido ya con sus preceptos.