un verso imaginario (para K)

El verso no decía ni se significaba, permanecía en un segundo plano, lejos de la realidad,

al otro lado del concierto multitudinario, fuera de foco. La luz le hacía daño, sus ojos como interrogaciones

se preguntaban por el porvenir, listos para la siguiente epifanía. Carraspeaba el verso como un viejo fumador,

sus dedos amarillos tamborileaban nerviosos sobre un manto de silencio. Frente a la integridad

de su belleza, su rostro angelical, su fotogenia, el verso se arrastraba por la escena con esa timidez contraria al espectáculo.

Claro que el verso -en su línea- se guarda un par de besos en la magia. Sabido es que las caricias vuelan

y son bien recibidas (en general). Aquí tenemos una piel hecha a imagen del aire, consagrada,

piel que vocaliza su encanto, se distribuye en una lluvia de admirable tacto. Esta piel que desborda anuncios luminosos,

que mana como luz de imaginarias fuentes, estrella de frecuencia insólita, igualmente en su espíritu advertía el canto.  

Cada pájaro es una palabra que se concatena, enlaza con el símbolo, silba su propia melodía.

Cada piedra. Cada árbol. Cada brizna de hierba destinada al temblor. Todo signo ocupando su espacio en el desfile del año.

La absoluta confianza del amor en sus labios que brotan y no están, surgen del cielo.

El tesoro argentino de su boca tendiendo puentes sobre el arco iris, su colmena invernal solo de reinas,

la punzante anatomía que deduce su sombra. Esa violencia del terreno vacante, esta libertad tan inequívoca, ausente;

su marcha a través del pensamiento que utiliza al poeta, lo golpea con un plúmbeo martillo de rabia enamorada.

Aquí viene su nombre por no decirlo todo. Ella por no ser, por no tenerlo a mano y no tocarlo con la mirada perdida.

Su nombre aparte, en su rincón del centro de la vida, obrando términos como milagros, sanando

almas enfermas de miseria estética. Hacia el inframundo de las opiniones desoladas, malas opciones del corazón

que late más despacio cuando ama, cuando llora su olvido o entiende la rareza del poema.

El poema para ella, como todos, de frente. Frente a su verdad de oro, frente a la melancolía oculta en su tímida presencia;

entre sus manos creadoras de paraísos y selvas; es el arte que la tiene en su punto de mira, que recuerda

aquella indefensión de su inocencia, su querida infancia. Es la levedad del día que rubrica su andadura

con callado estrépito, eco del crespúsculo inmediato. La verdad es un giro planetario, formidable física

que no se descompone y permite el entusiasmo. Pues dice la verdad cuando fracasa en la lucha,

cuando triunfa en el corazón exhausto del espejo. Y el poema la adora, busca un verbo que la exima de culpa,

remarque su fragancia, un verbo que no muera al caer la noche como un telón de acero,

que no muera.

Versos que se autodestruyen en contacto con la poderosa acústica del hambre o vagan lúdicos

por dobles pergaminos que son diarios eternos, estrictas copias de un libro inacabado; salmos vanos, épica para ella

que no sabe quién fue, quién pudo amarla tanto como para infiltrarse en la historia, como para soñar

con la felicidad de un río sin fondo. Es el arte de fuego que la ama reducido a cenizas, en su urna,

musitando una palabra firmada por el viento que no es Amor,

ni nadie que se le parezca.