conmovedora

Música que encaje en el silencio. Conmovedora. El piano tiene razón, pero no solo.

Una voz cabalga a su lado, lleva un ramo de rosas, un ramo de flores que no son

rosas; hay un caballo blanco que acaricia la hierba: dos alas le crecen a la espalda.

Nada es romántico, ni siquiera la torre que asciende cabriolada como un pájaro ronco. La muchacha descalza

no resiste el drama, no resuenan sus besos en la medianoche del alma, ni sus pasos cubren de deseo

la melancolía. Todo se reduce a un brote de humo, nube o lápida.

Decidle a ella que la música es un bote de humo que hace llorar a los ángeles ciegos, se les mete en los ojos,

por los ojos que han visto la ciudad de la gloria y han escuchado el tumulto,

la miseria que agita los planes de los dioses, se burla de tanta misericordia y tanto amor. Decidle que el amor

ha descubierto el límite, se ha coronado en la frontera de las hadas y su espina

ha hecho mella en la frente de los novios, sangre que ha fecundado el desierto.

La canción se transmite como un virus tangible, fisonomía del tiempo detenido,

la instantánea de una soledad creciente, una soledad tan grande como un valle de lágrimas.

La música es un filtro que amenaza con destilar el mundo.

Esta sucia imagen que se viene a la mente: un coágulo en la jeringuilla, el rigor de la heroína haciendo patria en el recuerdo.

¡Qué importaba la música! Decidle que su música es un rumor escrito en la nostalgia. ¡oh! y se funde

en un trueno de nostalgia. Los dedos calculando su cabello en otra terminal de cintas señaladas por la luna,

archivos manejados por el viento, besos que no aguantan el futuro pero nacieron de su boca interminable.

Verdadero espectáculo el que ofrece la luz en la memoria, una película muda como un pensamiento

triste en un tris de ser desterrado al corazón.

Estarán sentados en el parque los corazones rotos por la música

y sus revoluciones, abrazarán el mínimo gesto de la fuente, la radical pureza de su tono.

Cuánta inocencia en un minuto de torrencial sonido, ritmo que se fortalece.

Nada de amar, la felicidad es un espacio ocupado por el ansia, quizás el vacío que deja la mirada tras hundirse

en los párpados, el anhelo de otro ayer más convincente, un segundo atrás.

Felices los que creen que el arte es un salvoconducto hacia lo extraordinario, el pase para la galería de moda

donde los modelos estrenan sus mejores sonrisas y entra en acción un sublime paisaje.

Bienaventurados aquellos que siguen el compás y no se desorientan,

y respiran incluso después de haber creado una sombra de fuego permanente.

(Y decidle, en francés, que no hace falta

que ruegue por el alma del poeta, porque el alma no sabe que está muerta, ni comprende el idioma del amor.)