góspel

En el centro, alguien alza la voz. Se alza a hombros de titanes. Sobre los hombres. Lleva otro nombre

grabado en la pulsera, en la cintura lleva una palabra hermosa.

Huesos antiguos resucitan la silueta del amor. Recuperan la cordura para el mundo. Primero fue el mar, el barco,

luego los trenes vacíos de piedad. Tanta piel, tan huérfana. Con el dolor de su cabello, con la tristeza

infinita de sus labios habrían renacido las naciones, galaxias puras donde morir en paz. Ah, pero subsiste la bandera,

intacto, el capital acumulado durante el epílogo de la inocencia (su estrago), sus beneficios:

chisteras y botines de piel. Están las fiestas en aquellas mansiones porticadas, henchidas de columnas

y música enferma, las armas que rodean cada espíritu como alambradas. Está el recuerdo exterminado,

sacado a rastras por una puerta falsa de la historia, ruido de sables y de látigos,

eco ensordecedor de un mar de sangre.

Hoy su góspel levanta la voz entre la espuma del tiempo, punta de lanza, arco de Cupido. Su garganta es preciosa,

sus manos son preciosas, es preciosa su espalda, sus rodillas hace mucho que alcanzaron la gloria,

sus ojos pertenecen al tesoro del viento, al vientre de la tierra, al cielo que soporta la vergüenza

y el miedo de los santos.

El primer milagro fue importante como una sanación, un espejismo, la decisiva acción en pro de la justicia;

un beso solamente (no bastó). Ríos de luz brotaron de su mirada oscura como una bendición. La luz giraba

al borde del fracaso, vertiginosa, enamorándose. Venía de un adentro -el canto- que era alma (densidad)

o era corazón, latía muy despacio y se mostraba, decía: sí, ahora.

Y no eran necesarios los poemas. Sobran los poemas al lado de la voz, abdican de la carne que vibra y se conmueve,

que vive y es, en cuerpo y alma, reflejo del sentido real del universo. Oh, rozar su piel es universo,

besarla es tenderse a la velocidad del trueno, darse por vencido, es volar como un rayo valiente, como un grito.

La vida, entonces, era un largo poema de amor susurrado al oído de la felicidad, y los padres

ya no morían en la noche ni escalaban las penas del infierno imbuidos de pureza

(tampoco creían en dios). La noche no encerraba la monstruosa magia de los leñadores, su mano dura. Al fondo de la escena,

ella forcejeaba con un fantasma blanco que violaba cruces encendidas y atizaba

espejos rotos contra el fulgor del agua.

La victoria es un hábito para las mentes claras, para esos ojos negros tan dichosos y esa piel limpia como

una rosa de cartón, alta como una estrella que no muere. El segundo milagro se hizo por la belleza

que engendró un tono solemne, la melodía propia de la libertad, y fue desarrollando su talento

hasta bordar un millón de palabras nuevas en la mesa del rey; cuando el mejor vestido, la joya más encantadora fueron

para ella, y el arte reconoció su talla en el silencio

porque siempre besaba con todo el corazón. Y todo el verso.