hacia la soledad

Pasa, amor. El pensamiento está acabado

como fantasía. Su elenco desmerece, no fascina. El amor ha pasado como hacia la soledad, con esos

pasitos cortos como hacia la piscina, el agua fría, el agua entre los dedos de los pies. La música

se ha deshecho las trenzas, ha empeorado desde que arrastra cuatro latas vacías de cerveza,

coche nupcial. A tocar el claxon sobre las tres de la mañana

y nadie. Las chicas con sus transistores. Nadie.

Jordan lo siente: pasa, amor. No importa

que te hayas despertado hace un segundo, o hayas visto la luz hace una primavera. La suerte es que hace una primavera

para el aire, para el baile; y los jilgueros se estilan entre ramas de lluvia: el tiempo

debería mejorar ahora.

Esa pareja que se besa en la distancia. Ahora que el tiempo está cambiando, que ha cambiado la forma

misma de los besos, ahora solo con los ojos. Que los labios han dejado de ser héroes en el espejo. Ella

mira por encima de los hombres; hasta el futuro, sus ojos se resarcen, vislumbran el rapto.  

El futuro permanece insomne, en sí, distante pero neutro

acostumbrado a protegerse. Hay construcciones mentales tensas como cables de obra. Obras

que parecen cárceles, dos líneas de poder y una mentira interminable.

La farsa se contrae, dondequiera que duela; se presiona la herida

y los quejidos forjan el carácter como si fueran besos inventados. El duelo es el estigma y existe porque su ámbito

comprende una gran cantidad de pareceres, ilusiones que funcionan y hacen temer

por el recuerdo. Es igual que la nieve, el amor.

Nieva y el planeta se rompe en mil pedazos únicos.

Pasa, amor. Jordan a las puertas de la felicidad. Sube las escaleras de su casa. Sola contra un cielo gris;

el frío no se muestra, todavía hay enjambres, mariposas, rubor. El néctar

aún respira dentro de la noche. La belleza es el aura, alrededor del cuerpo que sostiene su deseo

vuela una nación de auroras. En el espejo

la luz ama a la luz y a nadie más.