de milagro

Como los ciegos, dobla la voz sin conocer a nadie. Arras sobre su pecho abierto,

sobre su boca, trece monedas de oro. Es la mala fortuna de los príncipes,

que se hace de rogar.

Camino de ninguna historia, la ciudad se defiende y esconde el estandarte de su línea del cielo, los palacios

permanecen a resguardo del bosque, edificando sombras, arcos y luminosos portales.

El buhonero se nombra, se despide, se fisga y se insinúa en medio

de la conversación; sus manos cargan con el signo de los años perdidos, sus dedos proliferan,

mansos sarmientos. Del hospital brota una columna de humo, invisible entre la niebla y las estelas sucias de los árboles.

Torres blancas que avanzan hacia el puro abismo de la salvación, cofres

que rondan la riqueza y vislumbran un pasado retórico (o feliz).

Ella tiene que elegir un noble abatimiento, la sinrazón que anula profecías y salmos, el salvaje

descuento de todas sus presencias. Grabada en un carmín de plomo, en la nube que salta

dolorosamente. El sol ha de salir por debajo de Marte,

con el aire de cara y la música tropezando en el dorado micro del rap.

Las chicas usan su poder, pero ella conduce una manada de ingenios,

larvas y motores. La farmacia dispensa órdenes sagradas, las montañas auscultan la tormenta, ahora,

ha perdido peso la lluvia. Este cuadro ya explota: el parque ha decidido regar

una estación del universo. Jordan se cansa de esperar, sigue esperando.

Como aterrizan las perlas en su garganta débil, su canto se prolonga como un adiós

entre puñales. Las pantallas discuten la longitud del viento, giran al terror sin avisar siquiera, con una levedad

que no es del mundo. El arte ha naufragado de nuevo y Roma arde de pie.

Porque el sueño es intención del arte y prende como las selvas de Montana o el organismo boreal de Alberta,

se deposita en la tierra como un río de lava asustadiza, sucumbe a las promesas

áureas de los comediantes y a la amplitud del mal.