latina

Ser o no. Latina. La piel, humo y canela. El poli acaba con su rosquilla de canela, mastica

el alma de la calle; el uniforme le sienta como un guante del revés. Como de costumbre, la pistola se dispara

sola o es que ha tropezado en un color de fuego. En el barrio ya no ocurren

desgracias como aquellas, la policía no irrumpe con chalecos antirraza, prejuicios de repetición. Los traficantes

son ahora el mazo de la ley: también tienen leche en polvo y granos de café. Ahora hay una especie

equidistante (de tan pura) y otra que elude toda acción solar.

Jordan pertenece. Se pertenece. Es propiedad del viento que sigue la tapia del monasterio,

persigue la piedra domada, clara y sin pintar. Si continúas por el muro bajo de la cartuja, bajo el sol, encuentras

un siglo de cipreses que balancean su estatura. No es necesario entonces entender el francés que charla con las nubes

ni el castellano que perfuma el polvo del camino. El inglés que se muerde la cola

suena como la música franca que encabrita los rápidos del río.

Cerca del lago, los cuervos formalizan el tamaño del secreto, hallan la sombra

seca del destino. La gente acecha dentro de la huida, sin domicilio fijo ni caravana, siempre llegando tarde a casa

hasta cansarse tanto del cansancio, siempre al descuido de la naturaleza. Vida de hurtos fáciles, viajes

inseguros, largas esperas al compás de la luna. Es una vida de gato

pero sin sonrisa de autobús, sin historia.

El ciego estima que las chicas han perfeccionado su baile de tal modo que levitan como rosas vírgenes,

criban el cielo alrededor de su hermosura para que lluevan chispas

cabrioladas, el oro y el platino, ambos en caída libre hacia las estrellas. Es un experimento fuera de control, el tono eléctrico

y la voz superada por la exuberancia del ritmo. Cuánto poder en esa sensación,

el mundo a los pies de una danza tribal que llega del futuro en todas direcciones, el punto

inmaculado que atraviesa el silencio como un rayo de luz más oscuro que una bolsa de papel.

En el espejo las heridas apenas cicatrizan con dolor, los ojos matizan su estela de verdad y oficio,

el verso se mantiene a la distancia mínima posible de la respiración, la exacta longitud de una palabra. Jordan

acepta el caso del hombre muerto en mitad de la avenida, semejante anuncio publicitario en letras mayúsculas,

un dibujo expresionista de la realidad que fluye según el color de la pupila. Hoy, a cámara lenta. Está bien visto

el tono mineral de la sangre que ensucia el portal sin número donde vivía el hijo de dios.

Nadie pregunta por el llanto; nadie se lleva mal rato cuando la voz mecánica brota del altavoz instalado en el aire.