más que los cisnes de la noche

Ah, craso escenario, grueso hacia la bóveda, corintio y escorial,

espeso brebaje. El arte se defiende de las especulaciones, bordea su propio seminario, acude a la representación

de su inocencia con un bazuca bajo el brazo, un incendio preso entre los labios. El caso es distraerse,

llevarse la secuencia.

Furia. La policía consume el excedente. Solo incauta a los incautos. La poesía

contraria fuma por los codos, es un manantial de humo, el aquelarre. El poeta ha saltado del árbol

para ver ángeles, pero no ha visto ninguno, compañeros. Cuervos, hay,

derivan versos que cazan al vuelo, los cuelgan y los verifican; su análisis: este poema es corto,

falso, duele como un clavo en la suela del zapato, algo que te baja el ácido de golpe (y al cabo de los años

se recuerda como si fuese, pica en la boca, se retuerce en la manera de salivar, en el puro

estanque de las metáforas, el riachuelo de la vida).

La vida estriba, está viva, duele como un clavo en la cabeza, un septiembre

negro, la rúbrica del juez. Acaso Jordan no tenga miedo a las tablas,

a las plantas ni a la sed. Su poema se retuerce bajo la bota oscura de Gabriel, ¡no!, es la bota oscura de otro cuerpo

vestido para morir. El poema duerme arrullado por el eco de la industria,

abulta como una pantomima innecesaria, la joroba probable del matemático, ese que pierde al ajedrez.

Tanta gramática sobra: es un accidente; esta gramática carga entre paréntesis

con un gramo de soul para el pecado. Andarse por las ramas avanza una caída a ciegas; ¡vayamos al museo

de los diez centavos!, veamos al artista romperse los molares

inferiores con un martillo neumático en miniatura, ¡qué perfomance culinaria! Para la gente.

La gente está en el mapa, diseminada (ahí) sobre las calles corrientes, los callejones

lobunos, de cara a la pared. Manejar el espectáculo y volverse

loco por una sombra dibujada en la nieve, algo que pisotear.

En el proceso, los poetas han apedreado al pobre hombre por existir en su lengua nativa,

casi lo atropellan y lo sacan a empellones por la verja. La xenofobia es un poema que ha escrito mamá

con sus propias frases y sus coces. Como la luz proviene del parque –en su acepción

vulgar– ha conservado intactos algunos huesecillos curvos de la nariz

y que rimaban entre sí en desorden. La sangre es el ingrediente para la rubedo,

digamos que subyace a la desintegración de algunas almas torpes.

Hoy milagro no habrá, nada de esperanza; antes al menos daban partidos de fútbol por televisión

(según varias escrituras lacradas con jarabe social). Jordan rapea un subtema con toda su nación encima,

toda su ración del hop, su recelo. A belleza no le ganan las estatuas del puente,

los cisnes de la noche ni las líneas adultas de la profecía. Su pelo exige una reparación, invita a la fortuna,

pero siempre es un beso lo que recibe del aire. Demasiado esquemático para convencer al mundo de su encanto.