qué no hay

Crecer en el gueto literario (de la interioridad). No asomar el pescuezo

en las tertulias, permanecer incólume (sin comentarios) Hay un cráneo

algo deteriorado sobre los hombros de la bestia, que ha vuelto, ha desandado pasos y paradas,

tiembla tras su invisibilidad, todo lo espía. La bestia criminaliza los versos demasiado

elegantes, ansía una retrovisión (si ha de ser). Las correcciones, tan oportunas como una salva de aplausos,

facilidad de palabra o escritura casera, directa al corpachón. El gueto literario

se caracteriza. Cojones y carácter, otra hipocresía; es el aborto de la realidad,

nadie corta el cordón umbilical que une la obra con la percepción errónea del sueño, el salmo

de los corifeos, la jodida introspección peninsular.

Verso y patrocinio. Rap y cadenas fónicas, tartamudeando, afónico

como la tosferina. El hombre anuncio de Repsol, a pleno sol, Ripley malhumorado;

sombra de lo que fuera. Ahora sale Jordan… Paciencia. Se conoce que ella:

            

baila mejor que Janelle

pinta mejor que Janelle (es una artista en funciones)

ama mejor

Los árboles no dejan ver el por qué. El parque ama mejor que Janelle, es una característica

tuya. Donde proliferan los implantes holográficos, una estatua tímida

de la bestia en plena acción de sabotaje poético.

Suceden pinceladas de otra gama, cuadros interiores o escenas de sofá. El poema es una autoforma

que se disputa las sobras de la confusión, basura malpensada. Jordan cree que toma café,

sabe lo que toma, sabe lo que fuma. Escribe en un cuaderno retirado de la circulación, su lapicero dibuja en silencio

probabilístico, anota una versión libre de la famosa capilla:

dios en su peor momento. Los ángeles le chivan al oído, le soplan la verdad (signifique lo que signifique). La verdad,

en horas bajas, es la tónica de la actualidad, y su literatura. Paraíso para qué.

En esta zona del parque la bestia es esa gran desconocida, no se tiene constancia de su garra,

la importancia histórica de su grupo folk, tan salvaje. Aquí duele más el hip-hop que la conciencia. La lucha de clases

ha terminado por igualarse en un caldo primordial de sudor y lágrimas, un taco de vergüenza,

los colores del arco iris remordidos de sangre, de tumba en tumba la paloma de la clac. Quién sabe por qué los capos

se llevan bien, comparten ideología, fascistas

que matan por un quítame allá esa sonrisa desdentada. Jordan se da un aire

a la chica que es –no del todo exagerado– posee una imagen que no cambia de filo, su poema concluye con una genuflexión;

honor y gloria, la fábrica del arte a medio gas, la familia del muerto en el exilio,

ella en el cielo con los ojos cerrados para ver lo que no hay.