paisaje después de la palabra

Las pesadillas del parque son premonitorias; esto es lo que ocurre cuando duermes al raso. Y las estrellas

doman su luz, hacen restallar su látigo de distancia en un movimiento

defensivo. Entonces el estanque se rebela y enumera su oleaje

sin llegar a cien. La gente cuenta limusinas para coger el sueño,

pasan rápido por la curva y se despeñan, todas van hacia Hollywood, llevan el emblema del estudio, el hollín del último incendio

y su claxon es un grito reciclado en mordaza.

Hasta las tantas Jordan despliega su voz

que es como un ala casi rota; duerme hasta las tantas, en silencio. El día vaticina una insolación

detrás de un vuelco partidario, corazones en dificultades y animales hambrientos.

Se produce, en cambio, un vuelco parisino y las casas bajas estiran el cuello de cisne enladrillado

antes de la refriega. La música corrompe el escenario, se come la partitura, viaja sin billete

y no se apea en el Bosque de Boulogne; sigue sonando con el tiempo

encima, el egoísmo ausente de su melodía.  

Antes de que empiece el tiroteo, el cuerpo desvencijado del viejo edificio anuncia la trompeta redentora del jazz,

vibra y la tormenta parece un ejercicio de entusiasmo,

reverdece, y lo cuenta. Jordan ha bajado a la calle desde cualquier estatua, es una profetisa

del espacio y sus labios retan a la noche en español: tampoco han besado.

La vida se reduce a una promesa de plenitud, es una forma. El agradecimiento por un pedazo de pan,

la sorna con que las palomas se apropian del insomnio, gatos animados

fingiendo contorsiones. La gratitud es parte de la representación y los muchachos

representan el odio: han jugado a la ruleta con una bala de plata y una botella de anís.

Ya no sale humo de la sangre, ni brotan verbos claros del amor. La cumbre tiene la piel

quemada, el infierno está en los huesos, el cielo es una base de nostalgia. Jordan viene del paraíso con un joint,

fuma y olvida toda la felicidad, la buena estrella que suena como un tiro de gracia

o como un beso.