actitud

Ese hombre lleva una plantación en el alma: miras hacia arriba y es azul.

El algodón existe, es del color de la sangre

o más sucio.

Hay un Cantante de Gospel en mitad del desierto, estornuda y cumple una misión; los inválidos

siguen la estela de su movimiento, cada sonido les resulta en verdad reparador. No es tarea fácil

competir con la chica-milagro: en el parque hay una sola

red sanitaria que está en su manos ligeras, su piel medicinal, en su voz incomparable,

más escorada hacia el puro soul de los antepasados

y sus dedos como ramas de un árbol de fuego, los dedos del pianista en la antesala de Auschwitz, al pie de las cámaras,

sonriendo como niños en la puerta del jéder, como niños nacidos en cautividad.

La feria de los monstruos ha llegado a la urbe, es decir,

se ha detenido en la entrada del parque esperando su turno; tampoco es que el góspel hubiera dibujado su música

con fingido entusiasmo por la divinidad. Ni ha degenerado la belleza hasta el extremo

tosco de la simple grafía, la foto de familia hecha pedazos en el bolso de atrás del pantalón.

Del campo maternal surge un géiser de sangre, un hervidero. Las chicas dan vueltas alrededor del chorro

empapándose de esa materia densa, ese color perpetuo que las rejuvenece

y las devuelve al hábito cristalino de la inocencia. Qué dulce la hierba en la frente del ángel,

qué turbiedad de sus benditos ojos arrojados al cieno de la vida.

La música vierte su cadencia, toda es un fatídico hip-hop

por casualidad armado de luz, amurallado. Lo más trascendental en este momento que sucede a la vez en varios

universos a una multitud de seres tibios que llevan cadenas enrolladas al cuello y camisetas

de algodón nativo hechas a la medida de algún gigante perezoso. Es lo que más se lleva en esta

industria vacía de lo extraordinario.

Plantas una rabia y te crece un beso entre los labios, que tú lo pisoteas y lo rajas y le susurras

obscenidades, le sacudes ganchos de púgil, y es que estás preparado

para el parque (donde nadie conserva un nombre completo).

Parece que el Cantante de Gospel no tiene nada que hacer contra la chica-milagro –dura estrella emergente–

que le tirotea –en parábola– y convierte su santidad en el eco póstumo de un derrumbamiento,

la gloriosa codicia que invade su mirada, en un incendio grave y destructivo.