un gramo de inocencia

Reencarnación o advenimiento. La buena nueva que hizo parar el jazz en la avenida. Jordan al límite –tan seria–

al mando de una estrella roja caracoleando las veredas, vericuetos del extraño paisaje; un horizonte

secreto postulado por mitos escalofriantes.

Dado que la música era profunda y nada parecido. No se parecía a ningún rap anterior,

silbaba su concierto, su contexto y su énfasis; mejor que ninguno de Azealia, mejor que el destino del KRIT, algo

superior a Nas y su discordia. Procedía entonces del lado natural, la estática que surge

y acalambra, los tornados que sacuden el mortero de la poesía. Ella sabía hacerlo ilegal;

depositaba un ramo de sensaciones en la tumba del soul y se levantaban los muertos, Whitney (que ya sabía amar),

divas de cuerpo entero y espíritu flexible.

Era su filosofía, su ajuste fino del arte, crónica de unos labios

arrinconados, lentos para el beso. La canción se estremecía, culebreaba en los pormenores

de la hierba, ¡qué material para un sueño distinto!, extraído de una atmósfera sin aire, con esa minería de arcángeles,

esa longevidad. Se desnudaba la música hasta quedar descalza sobre un charco de sangre, un lago

nítido y verbal. Doce pájaros solistas (ninguno alcanzaba el trino de Ella Mai)

representaban la violencia invocada por los medios,

y Jordan en el centro de aquella producción mortificante, aquella obra masiva y conceptual.

Autoría. Sin dogmas, no dogmática, ajena a la reflexión religiosa de la falsa política; un cameo

en la realidad del parque, el máximo protagonismo. Cierta épica forma en que sus ojos tornaban a mirar febriles y sus manos

convergían en un punto aleatorio, demasiado presente, harto de fama. La profesión y no el oficio. Jordan

comunicándose con una civilización abstracta, la crema del zodiaco.

(Por tanto la canción se repite después del sabotaje: es el amor –soy el amor–, no tiene número

ni posee dos alas como un ave; ¡alejaos de la mediocridad y el desorden! Pues.)

Se hallaba la meta tan lejana que relucía de su efecto doppler, su escafandra. Era un manifiesto

pactado con las estrellas que cortaba la respiración –daga tremenda–, se cortaba una falange para demostrar su marcado acento,

teñía de sangre el melancólico velo de la escena privada, su industria de los sentimientos y el pecado,

su mercadotecnia. Nadie llegaba sin perder, al menos, un gramo de inocencia, el peso exacto de su alma

o la llave dorada del amor.