stanislavski in the hood

Vacaciones en el parque, donde no haya mar. El paisaje se transforma, muda de color

como si fuese un piano en calma trinando mariposas. Cuántos pajarillos, o pájaros ruines, quebrantahuesos

movidos por un ansia común, grajos poéticos. Oh, la literatura es tan fácil –ha confesado Jordan;

consiste en un poema cada vez, un problema en clase de matemáticas

pero sin salir a la pizarra, con el encerado dentro de ti.

Los extranjeros llegan de todas partes, incluso brotan de la tierra,

morrocotudos profetas, todos con barba y esa clase hipster de los desocupados;

oráculos en ruinas, todas con ese corte francés, ese flequillo carbón, con ese corte moderno irreductible.

Esto es democrático; el hambre es un sentimiento,

la sed, un vínculo. De vacaciones se mata (el tiempo) con buena disposición, cierto ánimo constructivo. Si las miradas

mataran, el suelo estaría cubierto de reflejos horrorosos, la sangre estaría

saturada de horrendos tropezones.

Aquí no hay perros sueltos que arruinen el turismo. La gente

acude a ver las torres milenarias, el balcón de Jordan,

el árbol del poeta. Hacen cola para ver pasar el cadillac del KRIT (autobrillante), el del Big Bopper, toda la flotilla

maliciosa: es increíble, pero los cracks bajan las ventanillas y lanzan caramelos a los niños

(que sus madres no les dejan recoger).

La novela no flaquea, no; fracasa en su momento y engorda como una bestia bien cebada,

comprende pasajes delineados con mano maestra, pulso firme, alambicados procesos, familias de folletín

armadas de odios seculares, dibujadas con el trazo grueso de la orfandad. En realidad el parque representa porque

no hay familias mal avenidas: no hay familias,

los padres gandulean con aire de actores del método.

Vacaciones en el mar, a toda costa, una guerra de guerrillas para la sobremesa,

un difuso aggiornamento; la enésima intentona decadente de fraguarse un contexto

nacional. Ah, en el parque el infinito queda definido por el radio de la fuente, su don de lenguas.

Esta mañana Jordan canta con una sensación; la libertad se masca en los subterráneos, por los pasillos del metro

saludan los amigos, sonríen las hienas. Hay una poesía cabal traducida

directamente del amor que pasa, su título es el número cero, la potencia de un verbo, el eje meteórico de la revolución.