para j. el amor

Para J. el Amor es el Banco de América. Un punto de riqueza,

algo recóndito, el secreto mejor guardado de la metanfetamina. La cámara acorazada

se sumerge en un plano de luz, el cristal aguarda cierta epifanía, la mínima explosión capaz de autorizar la entrada

al turbio espacio del caballero con su lanza térmica, las chicas

prófugas de dios.

Aquí el parque atañe; es una inmensidad de pátina enrejada. El suburbano

aguanta las embestidas cínicas de la dispersión. El único balcón habitable está ocupado: es frecuente

verla asomada con toda su indumentaria, unos binoculares,

un arma semi-automática. Su piel aduce que, tal vez, fuera el sol,

pero el sol es una sombra dedicada a filtrarse y los ángeles

son mártires sin patria, gente desnuda, ágiles firmas de la noche.

Mil pájaros han sido asesinados por una multinacional hundida en el océano; cuervos como sicarios de una mafia

inmortal. Para Jordan el amor.

Para J. el Amor es una fuerza arrinconada, innatural,

es una religión antigua como el viento que tumba campanarios, barre el esqueleto común de los templos

esculpidos en ceniza. Solo un palco de hierba, un sendero forrado con la hierba del green del dieciocho:

moqueta en el pasillo, moqueta en los aseos, moqueta hasta en el cielo

minado por la lluvia. En vez de Amor.

El parque es tan inmenso como una encrucijada; aquí no existe un norte,

ni queda sur al sur. El verso se imagina una carrera de bólidos en llamas, encuentra el eco sombrío

de una protesta, la huella autografiada de la carga policial, esa brutalidad de los montescos,

gatos divinizados y perros sin correa.

Tomarse unas cervezas: eso es amor. Pero Jordan no tiene sed ahora; ahora

mira hacia una población de nubes blancas, se bebe el agua y el color. Ha pintado un fresco inocente sobre la cara

B de la Luna. Hoy no ha tenido que saltar. El verbo describe los sueños como una película

cortada: el campo resulta amenazador, es demasiado

intenso, con sus trenes en el olvido, sus gajes del oficio. Mientras, se ha hecho de noche en el poema,

como siempre. Y esto que pasa eternamente, para J., como siempre, es mucho más que Amor.