otra extensa palabra de la luz

Plasmada la belleza, plana sobre la noche, ejecutándose en mitad del lienzo; hay una estrella

que da su nombre de oro, su palabra

gansa, su algoritmo telefónico, su luz. Las abejas se toman la molestia de morir en un lugar remoto. Flores nunca

vistas, adivinadas acaso por el turbio aquelarre de los perros; algo

salvaje en la respiración de la naturaleza, las páginas

de un libro engañosamente vueltas del derecho, aisladas en su proclama escéptica,

sin otro significado diferente del miedo a la razón que asalta las conciencias con su enigma.

Una vez fue la belleza y cayó. Luego el pozo se rellenó de sueños

y la gente lanzaba sus monedas pequeñas a la fuente y pedía un deseo en la lengua de Caín, y los perros

ladraban en su lengua clara, los niños se mofaban de sus lágrimas y el agua

vestía de azul como un demonio ingrávido.

El lienzo parecía remover el ansia de los ángeles, auscultaba el peligro en el pecho austero de un espejo

joven, el espectro dorado de aquella industria alada; y escupía su nombre sobre el alma

triste de los novios, devoraba cañones y salía al encuentro de la señal del arte.

Jordan hizo su milagro ante un público arrepentido que veía fantasmas por la calle.

Clavó un baile flamenco rematando sus brazos dos mariposas blancas. Llevaba un vestido blanco cuando

la avenida se hizo tan exacta como una vía láctea o tan horizontal, tan recta como un comportamiento adecuado,

tan libre como las perlas que se amontonan en los portales después de una tarde de lluvia.

Despareció el violento espíritu cuyos malos consejos lastraban

el vívido recuerdo de los muertos. Oh, y el aplauso general acalló la rutina

oscura del lejano día y sus nubes enlatadas rozaron el tono áspero del mar crecido, su lejanía turbia como el necio

aquelarre de los astros.

Pues la conciencia pesa más que un verso volcado de raíz, que un corazón invadido de pureza. El poema se atrinchera

en su epitafio, desafía la concreción de un beso, late

lo mismo que una manzana abierta, desea el filtro de las sensaciones pero corta el silencio con un párrafo ajeno.

Grave su acento, largo y desmañado; hoy se atiza la lumbre y se ascienden las cumbres más ariscas,

y el canto permanece en su lago desnudo, empapándose en la brevedad de una madrugada

rubia que derramase su helada sangre sobre el mundo.