bienvenidos a la frontera del éxtasis

Ya no es el poema, sino la fatalidad, el reemplazo o la materia ausente del propio verbo, de la que está

construida la historia, no los sueños. Hubo un espacio para el aprendizaje

durante el que fueron creados los primeros poemas, los siguientes más tarde, y fueron todos

celebrados como iluminaciones, perlas de su autoría,

breves autoridades literarias encorvadas bajo el peso de la tradición humillante.

Primero fueron los poemas, luego, la poesía. Recorre el parque

un tremendo caudal, una fatigosa corriente hecha de palabras y sonidos iguales, tácitos;

el divino nabí que recuerda su nombre, emula la acrobacia del jilguero, la gracia del junco y la diestra

grafía de las gotas de lluvia.

La poesía es: frontera. Subyuga y es como esa voz en tu cabeza, la enfermedad

penosa que encanta a los turistas, el vericueto del arte una vez codificado en recuadros de color. La poesía lleva rastas

rígidas como tabletas o lingotes de oro, onzas vivas que consideran su significado

por encima de cualquier manera, que vacían el aire de otros signos.

Cada nuevo sepulcro engrosa el beneficio de la noche, su medalla de mármol, el supremo

galardón de la sombra que permanece acostada sobre la gélida charca de la eternidad, tumbada en el sofá oceánico

con un sinfín de aladas curvas a la espalda. Algo místico que duele

como las llagas emotivas, flores y retoños que lucen en la oscuridad, perros que olisquean la sangre y muerden

precipicios de silencio.

La avenida posee su verso inacabable

–siempre en raro argot subliminal– siempre besándose la letra, cortándose los surcos de la voz. He ahí la brevedad

del éxtasis, su manicomio lógico. Cuando ella, vestida de blanco, da la bienvenida al documento

original, ofrece sus brazos tímidos a la fe, tan arbitraria, se escuda

tras el pecho agnóstico que el ángel propaga como una residencia en el abismo.

Jordan reconoce al poeta en la arrogancia que tolera victorias y desencadena efectos religiosos,

difunde la amplitud de otra mirada. Desde el balcón del otoño, aventaja a la luna en claridad y ternura, disminuye su aliento

(que se retuerce en la cuadrícula del odio)

línea a línea delicada, suaviza los márgenes de la profecía con la resolución de sus cabellos

negros; a través de su pérdida, forma un mar de palabras para que nadie escuche el furioso clamor de la alegría.