patria

No se traza la biografía de un esqueleto

puro, se prefiere la sangre por las venas, el reto de un latido inconfesable. Los muertos están bien

muertos para la foto finish, el estertor final, con su agotamiento,

ese agarramiento postrero a los tendones de la vida. Ver morir es un espectáculo

dantesco, matar, una entelequia. Como matar un hámster, un póster del Che, matar un disco de Kansas y enchironar a Led Zeppelin

en una mazmorra de viento, pero pesado.

Los tiempos pasan, pesan en su arroba, arrobados contemplan el paso del tiempo los amantes,

simultanean su amor con su Ant(i)eros, que estimula un odio demacrado, vitalicio

y disgregador; dan de comer a un demonio manifiesto.

A todo esto: el parque se ha movido unos milímetros hacia el sur (y estaba escrito). Lo peor

es sucumbir a la ferocidad del sentimiento, desprenderse como Crates,

desvalijarse a sí, a uno, con tal agresivo enjambre de inmovilidades e, incluso desprovisto, conseguir una compañía

estable, vigente y deliciosa, hacerse con un manojo de nervios,

un pedestal de ojos que solo tenga ojos para….

El arte se trata de una derrota grabada en cinemascope atroz; el arte es tan antiguo como el arte,

se reproduce y muere enseguida. Como robar un lingote de oro del banco central,

ese producto americano. Por el polvo se menea un esqueleto que vuelve en sí deliberadamente, con un palo

dibuja en el suelo el pez de la discordia; ha salido de la tierra

con una glauca cruz aceitunada, verde-verdísima y muy green, salpicada de hierba y menudeo de algas. Y alguien que contempla el césped

desde una altura empirestética como si fuera dios y encuentra la belleza

transida en la recreación del ciclo natural: diversos animales, gente que escucha truenos en su cabeza.

Mirarse un cuadro y aprender una memoria, escuchar el trueno que viene del infierno,

es decir, de dentro del islote neuronal, otro pliegue corrupto del sistema. Se trata de biografiarse sin echar una mirada

al dulce espejo, sin referencias cáusticas ni referencias amorfas de la personalidad, reciclar

una historia impersonal sobre un ser único y sensible, extenderse en consideraciones excesivas mal archivadas,

denunciar una campaña vejaminista, en síntesis: rotular los bancos del paseo

con una firma extravagante.

Resulta que ella que se aleja unos milímetros hacia debajo del alma, se aloja debajo de un árbol cualquiera,

donde salga el sol y las nubes sean tramas enroscadas a la fiebre cautiva

del espacio. Donde se ame en secreto la soledad y solo la genuina casa deshabitada y el ruido del aire que se atora

ante tanto desierto de este mundo, ante tanto futuro, tanta extremaunción de las posibilidades

y tanta prolongación del infinito, sean patria.