ecos de la gran historia

Hay una belleza que va más allá de los sueños,

no madruga; un clásico imprescindible. Una que viene montada en el tren de hace cien años, que rodea los barcos,

contiene todo el ritmo, la gran, gran Historia. Que requiere adoración, detonación,

exige devoción, reverencia y culto. Es la cultura que se reproduce como un vinilo comercial,

trata de aprehender un gesto que supera la barrera del sentido, rebasa la frontera de la misericordia. Oh, el amor

está ahí, deprimiéndose, escondiendo su sigilo en una súplica. Tomad, seres de otros mundos: un combinado

de amor e idolatría, superadlo.

La belleza abre la puerta a un excelso paraíso en las estribaciones del eterno paraíso que describen los versos; el poeta

supone una amenaza para la mansa naturaleza del amor; entras y un ángel

baila como si fuera Janelle, otro canta como si fuera, otro se mueve fuera del tiempo,

separa el futuro en pequeños surtidores de realidad y desencanto. La belleza supone un cambio de paradigma,

un nuevo canon se implanta con autoridad y crédito, viene de muy lejos

raspando el viejo so(u)l con su mirada, abanderando las olas del océano (y sin tabla de surf).

Alma: obrad una instantánea y conoced el miedo, abrigad una nueva dinastía, una buena semilla. Su alma

permanece intacta como una rima robada y personal, rima con el alma de la noche, atrae hacia su trono una salva

de aplausos, una plana de rosas; es la monotonía del cielo que invade los espíritus y los anega en su efecto,

la costumbre del aire que ventila la pena de los ojos y se replica en la altura.

En la montaña, la estatura de su frente toma impulso, desciende a duras penas hasta la fúnebre

tentación del suelo roturado, cosida a la hierba que surte de frescura las veredas y encandila a los corzos;

porque el amor está de fiesta cuando su palabra sobrevuela el silencio e incluso los colores

forman parte de un paisaje indeciso. Su color es la sangre,

el velo del máximo horizonte predecible, la soledad azarosa del pasado que nos brinda su ignorancia

en vez de su consuelo. Escuchad, entonces, el color de su risa

retumbando detrás de la montaña, ese eco con sabor a monasterio, esa ventaja.

Hay una belleza que responde a la muerte, se decanta, no se arruga. Como el llanto que fecunda la tierra

y se instituye base de una forma perfecta. Pues dios cobra existencia en el preciso instante

en que se adquiere conciencia de su falta, su muerte universal, cuando la vida delata la serena impiedad de su apariencia

empotrada en el brillo de una fotografía sin mácula.