compro oro

Dentro del laberinto las expectativas. Y el cielo. Un azul que se lo come

todo. Nubes de priva para privar. Huracanes golosos. Se desmadra el glorioso huracán, lleva nombre

de inmigrante ilegal, más tozudo. Los personajes del fatigoso dédalo acorazan su perfil de FB

como tortugas romanas. Esto sucede en una caverna o alrededor del parque,

fuera de sitio, es una ocurrencia de la realidad que tiene lugar en el poema porque no puede ser. Las rosas, a menudo,

se prometen irrompibles como cuchillos de acero inoxidable; la lluvia, por ejemplo, es un disco rayado,

pero ahora no llueve –jamás– y el sol es otro intruso acorazado como un rey sin palabra.

Jordan sale en el poema porque tiene que llover, su presencia

es una rogativa, una danza con ingredientes mágicos que estimula la deflagración de la atmósfera y el consiguiente

¡chaparrón! Antes llovía con cuentagotas, los ancianos las contaban, eran actuarios catastróficos. El poema

recuerda un momento histórico demasiado opulento, asfixiado de ríos caudales y cables

monitorizando el mar.

En la tradición del parque, el bautismo es un rebozado de arena. Religión no hay.

Hay popes y gente gentil con tirabuzones que pasea a su golem con correa (y una bolsa de basura para las deposiciones).

Hay monjas con leotardos que fuman imparables el mejor material de la comarca. Lisiados

que compran oro. Masas revolucionarias a la vuelta de la esquina.

Está Jordan en el gueto a la vuelta de la esquina jugando a la ruleta. Sus ojos marchan

hacia la hecatombe, giran en un vórtice mainstream. La verdad es que llueve porque dios lo ha querido, pero llueve

algo espeso como la baba de un ente dormido, un caracol sideral. El ángel, en un segundo plano,

protagoniza un martirio de felicidad, es tan feliz como un plomo caído del infierno: tiene poderes. Sufre

por poderes una crucifixión extraterrestre sobre una cruz de ocho brazos, vitruviana por poco, a horcajadas,

como si dijéramos.

El Minotauro es un monosabio, también un monosílabo (aunque no lo parezca). Dice yes cuando tiene para elegir;

conoce los caminos y rodea las cúpulas, acaricia la hierba con sus patas de bronce:

es un trampantojo imperialista. En la tienda de suvenires de la entrada se venden miniaturas con los cuernos

afeitados. Resulta que hay un eco futurista en cada curva pronunciada, en cada canal de noticias, que repite

los mantras de una comisión cultural. El último poema comparece ante el jurado; Jordan

se ha quemado la toga con el ascua de un cigarrillo americano. En la calle,

ladran los perros; el área se devora a sí misma con apetito romántico. Tanta justicia cabe en un fondo de armario,

colecciona traumatismos, heridas sin honor, pero el amor se dibuja coronado de nieve

y de laurel.