gueto fan

Está el gueto, está Jordan y está Gris. Fuera del perímetro acorralado,

hay ciudad. El parque todo lo incorpora, es un campo de Higgs que presta contenido a la función, es el libreto

repasado cien mil veces que traduce la ópera. En el gueto opera una estrategia

camorrista; bandas desorganizadas irrumpen

pisando la hierba, o leyendo a Roth en el ínterin entre dos acometidas. Un director salvaje

filma los disturbios con lealtad y orgullo de clase. Sin embargo, el marco

resulta atractivo como una boa constrictor, como la plaza de San Marcos bajo un sayo de tela basta.

Tú sabes que estás en el gueto por el humo. El humo y los remiendos que atizan el cielo; la longitud

trasera de las filas interminables de casas vacías, ese paisaje combativo. Allá la juventud

cantante, que fuma como si no hubiera, que pronuncia el inglés como si fuera

igbo, que pronuncia el silencio como si se estuviera comiendo una granada. Quién diría que el amor se entretiene

entre los callejones, brinda deliciosos momentos de complicidad y abulia,

aspavientos coloristas de las frescas bandadas otoñales.

Revientan los oídos en el descampado porque alguien agita un tema recurrente; los chavales andan despiertos del soul,

retrasan los relojes y se orientan a través de una estrella roja que parpadea en el fondo de un vaso de cerveza.

Líbranos del mal. El aire se ha convertido en un procedimiento, raspa como un tiro de mosca. Jordan

festeja la noche vestida alrededor de un estilo arrabalero, unos vaqueros

rotos por el arte, o desparecidos en el último desfile de confeti.

Hay una frase que se indigna, que ondula fatigosamente, clama

en un vacío hexagonal, curva el horizonte y sucede sin pedir permiso. El diálogo existe

desde que difunde un panorama de responsabilidades, se abrocha de palabras hasta el cuello, bebe rastros de licor

(dulce como Azealia-two-one-two). Los ojos orbitan un simulacro proceloso, visitan cada sombra, abrazan árboles enfermos,

pisan la hierba –¡los ojos pisan la hierba!

Jordan se ha modificado la historia para que no pase nada: pasa que ella

representa de forma inexpresable, mejor que nadie abruma con su abultado pálpito, su palmito irreverente, el reverso

de la claridad. En el parque –sustituido ahora por una serpiente mítica– los disparos convocan a la multitud.

Se distribuye comida caducada a los escritores nativos y sus familias, tan necesitadas; mientras, el poeta

forcejea con el fin de siglo o cualquier otro concepto resbaloso, asiste

al gran estreno de la realidad y saborea un inglés fluorescente que nunca significa lo que quiere decir.