la fiebre del oro

Modestia aparte, la vida es un regalo de los dioses. Dios toca el acordeón

en su diván, se registra, se toma la tensión, se diagnostica un becerro de oro. Jordan finge no escuchar el drama

acústico que sacude con furia de tormenta su frágil asidero espiritual. No son altavoces

plateados lo que decora la casa enorme desde cuyo balcón fue declarada la tristeza. El sonido de un alboroto escolar;

sobre la historia, el foco de una mirada antigua. Dios ha depositado un doblón en el aire y, ahora,

llueve un fino compás de melancolía.

Resiliencia. El árbol estoico procrea un manojo de cuervos autodidactas, y un poeta (ni una flor). El verso

acomoda su estela al entorno (o el adorno) minucioso de la descripción natural. La naturaleza conjetura retablos

imperfectos, uno tras otro, sin tiempo para dar explicaciones: de la intendencia, se encarga el corazón.

Voces y relinchos de un arte empobrecido, enardecido; el arte a la tercera, después de tres gárgaras de absenta,

un nubarrón de sensaciones que plasmar con un mechero en la mano izquierda y un cigarro entre los labios. La sobriedad

de la pantalla, el parpadeo de la hoja de word, los miserables que atentan contra la inspiración con sus cuchillas

rituales; otros colores para la felicidad, cien tonos de púrpura y un solo cielo acusador.

Jordan vive una muestra pasmosa de aptitud literaria; al fin y al cabo, todo se reduce.

Los días se acortan como distancias cósmicas. El ansible despega en la conciencia de la ingeniería. Poesía, lo que se dice,

no hay, se carece de una estructura fiable, una Academia que promueva la creación, únicamente el genio

tiene las manos ocupadas. Cada nube es un plano panorámico, merece un par de barras aplicadas, dos

líneas consecutivas o una construcción indescriptible.

Y los ángeles… tan solos. El ángel que se le apareció a Angel Haze (y sin abrir la boca); el que se manifestó ante la chica

milagro –en horas de trabajo– como un ovni providente o un fantasma esforzado. A Azealia le gusta el pelo largo

de los ángeles, esa manera rubia de ser negros como el carbón.

Y tan hermosos. Su fragilidad, sus lágrimas sin rastro, la huella de una sombra atronadora

donde solo debería acreditarse el silencio metódico de dios.