un bungaló con piscina para el gato

Cada minoría étnica comprende su literatura esencial, encierra un corpus dramático de primer orden

(o en el parque así es). En el parque todo son minorías:

está la minoría de qué color, está la minoría que observa su color a través del prisma del café, está la minoría

orgullosa de su historia revolucionaria. Y está la minoría alada de los ángeles.

Tenemos un clavo, pues. Para colgar el cuadro del recuerdo, para hacer frente a la monotonía de la religión. Los libros

ocupan una pared que se extiende por todo el oeste del cielo, todo un sur

bajo la tierra. El autor obra milagros con una tiza y un ramillete de ideas emperradas. En la casa de empeños

pueden adquirirse a buen precio lo mismo una ilusión que una diatriba o una correspondencia epistolar

entre dos museos de carne y hueso, puede obtenerse una reflexión sin genio

o una onda de conocimiento.

Las muchachas han alquilado un bungaló con piscina para el gato. El tejado es a dos aguas

(¡si nunca ha llovido!) y la puerta estilo masía de Miró, es decir, estilo transparente una altra cosa. El arte se difunde, es

difundido por una patrulla aérea de copilotos en trance de no ser, paracaidistas y monaguillos,

labradores, cultos pero en el ostracismo.

Todo arte minoritario sirve para: poner la mesa, servir el café, ondear una bandera más allá de lo estrictamente

necesario. Ahora hay mesas que se ponen solas (¡ponte, mesita!), tazas como tribunales,

pedazos de tela titulares del poder de un dios.

El blues se acuerda de la ficción letra por letra, pero olvida la realidad con pasmosa

eficacia; diáconos a la guitarra eléctrica, espectadores que forman un coro inolvidable. No hace falta enseñar los muslos

para componer un poema conceptual, pero el ombligo es diferente, es otra opción, otro camino

hacia las perfecciones. Un verso delicado, pensado hasta el disparate, reflejo de un comercio sin futuro. El caso

es comportarse en toda la extensión de algún comportamiento positivo.

Rosas que disfrutan de su ángel procedente, procesal y algo promiscuo, experimentan una suerte de cadáver exquisito

sentimental, a cuatro manos padecen y se alegran, a cuatro manos hacen su trabajo.

La rosa es un tesoro (está en el aire), promete tiernos soliloquios, palabras encendidas y sórdidos

abrazos. Firma la paz de los corazones, pero escarba en el humo y solo encuentra tierra bajo la tierra devastada.