entre líneas

Ángeles sin munición. El batido de fresa, el pasillo y la voz que orquesta un pedido

modesto; incoherencia en el fondo.

Y la voz que resume una petición de gracia, un salvoconducto que vuela entre grilletes y música leonina.

La bandera confederada ha sido reducida a cenizas por las Princesas del Parque; sin intervención

celestial. Ha sido cosa de una literatura que se retuerce entre las páginas, silba un blanco perfecto. Destiny ha prefabricado

un mundo azul (por encargo de alguien azul). El batido de fresa

reluce en las manos tibias, bélicas del Ángel: ese batido sabe mejor. La voz  

es un monumento a la paz, alcanza

cotas, resurge.

Ahora falta una persona incivilizada, sin cultura ni ambiciones, el segmento

prosaico necesario, el ser global e innecesario, la forma que adquiere resonancia y se pelea. Es Jordan

con sus alhajas y sus armas, su orden de combate y su libro de bolsillo. Es Jordan con su biblia

escrita en la cabeza de una cerilla y su bolsa de plástico de antes de ayer.

Quién deletrea la guerra. Se recrudece el concurso entre dos árboles

habitados, un frente de debate, falta la solución audaz (oh) schopenhaueriana, filosófica al ras (triple viene a decirse que es);

la crema de la inteligencia monástica ha renovado sus votos y los votos

lineales de la línea ilustrada adecuada al parecer del vulgo. Entre iguales se fracasa a lo grande. Iniciado el mayor

procedimiento de la historia: la reasignación de las capacidades.

Des-Militarizado el Parque, Jordan asiste a la verbena; los fuegos

artificiales asustan a la gente menuda (es su bautismo de fuego). Existe una alternativa, pero no se da. La policía

ya no lleva táser ni pistola ni esposas ni radio patrulla, no tiene coche de policía ni puede llamar a una ambulancia

ni puede llamar a un camión cisterna ni tiene gases lacrimógenos ni espray de gas pimienta ni porra

cuádruple en ángulo recto (para pegarte mejor) ni herramientas en general

de tortura como empulgueras, potros de tortura, elementos como sierras, ganzúas, cucharas para sacarte los ojos

etcétera. Ha sido depuesta y desmilitarizada. Apocalypse Now: aquí manda el KRIT.

Aunque sea un dispendio o aunque nadie exista realmente. La realidad es elusiva, realmente

(se relame). Las chicas tienen una noción, se emocionan al paso de la rabia, están en Babia, disfrutan de un ejecutivo literario,

un paramento poético y un parlamento callado.

La rosa atruena como un pisapapeles con poderes. Kehlani dice que. Los pájaros trinan, altos y futuros, la descripción

resulta atenuante, hay un parricidio de hierba asolanada, un fetiche de palos y zarzales; el cuervo

reparte cartas entre la buena sociedad y Maggie sigue viva

en TWD. Por eso de que el Sol es un clásico reducto del pasado, un ente reaccionario y los pétalos

rojos, blancos de la sombra flotan sin el aire de costumbre,

como el logo del rey.