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El poema no tiene sentido,

el poeta no existe. Presunta, supuesta poesía que no existe;

existen el juego y el lenguaje.

Jordan sufre un espacio tan débil que ha superado su niñez existencial; la fortaleza de los lugares

comunes, del conocimiento ha sido, por fin, sustituida por la simultaneidad

bipolar de los acontecimientos, su panorama abisal; estamos en la cintura de un agujero negro comiéndonos

los mocos. Vamos con las uñas negras, llevamos

el pensamiento oscuro del trabajo dentro.

El Parque es el cirio emocionante, la sobriedad hecha frontera, territorio

artístico; oh, por fin la democracia ha invadido los museos, los palacios, ha desencuadernado

catálogos y referencias… Pero si el KRIT gobierna… (¡mais non!, su corona es tan frágil representación del poder, un guión

adaptado a la caducidad de las estaciones, digamos que una obra teatral

modificada por los avatares estéticos: de repente, un tren-bala; una partida sin ganador aparente,

la sección geológica del fatberg original).

Pasa sin rabia. Un tren avanza desde el horizonte

hasta el mar, su fondo creativo. La poesía ha olvidado el amor en el cajón de las esperanzas, en la cajita de música; el amor

ha sido destituido (Jordan lo sabe), suplantado por otro Amor que incluye

parábolas, encarnaciones e idealizaciones, todo un espectáculo

indoloro; hay que sufrir, urge una racionalización del sentimiento. Hemos

de abrir heridas y, para eso, está la literatura.

El poema –por ahora– carece de mundialización, de personalismo, de estructura y enjundia (y de furia).

Es una carencia en toda regla. Su naturaleza ha desparecido del mapa, su zoología y su medicina del hombre-medicina

han dado paso a una suerte de belleza independiente, no masificada,

mejor aún, desclasificada. Ya no es un producto comercial ni se tantea en el espejo de la publicidad.

Jordan conoce a un poeta que no lo es (y nadie se lo llama); está desnudo

(metafóricamente), cree en dios y no escribe una sola palabra: es alguien con la cabeza a pájaros.

Ocurre que el poema estaba escrito, que lo lleva escribiendo con los brazos en jarras

mientras arrecia la lluvia, y los chicos sonríen,

y el humo se convence, poco a poco, del viento.