cien ángeles en el despacho oval

Optimista, Destiny expresa, despliega una mano tatuada, declama exageradas notas, el hechizo anular

correspondiente. Porque ella no sufre; será porque no siente

pájaros en la cabeza, mariposas en el pecho, espuelas en la carne

inexplorada.

Sufrimiento cero, nada de nada en el alma, sino la desproporción, el alegato

divino. Hay una estatua que representa como un cantante góspel, una biblioteca que representa su propia

extenuación cultural. Muros, hay; están the wall & wall street, también el muro de las concentraciones, la valla despintada

de yellow (submarine), la muralla chica de Trump con las piezas extramuros de colony.

Y está la mano de dios ardiendo en la mente proactiva, prospectiva del Ángel, el martillo de Thor ardiendo en la mano

caliente de Dest, la encantadora sonrisa de Janelle, el corazón hepático de AZ, todas aquellas

armas desperdigadas por la playa del tiempo.

Hasta Jordan ha llegado a sonreír por un instante iniciático, un momento plausible,

ha dejado de lado la modestia de su cuerpo, la inocencia sin matices que la embarga, que dibuja un reguero

de lágrimas en su aliento, un soplo decadente en su belleza

triunfal, su verdadero rostro indistinguible del fuego; visto y no visto, el relámpago ha bordado su industria vertical de miel

en rama, ha descargado a la tierra del peso eléctrico de su turbio pasado, tanta muerte y tanta creación.

Manejarían máquinas hermosas en un mundo feliz, 100 ángeles harían el trabajo. Pero en el mundo

debes trabajar a cielo abierto, transitar los rodeos orbitales censados por la Luna, derretir cucuruchos de palabras

flojas, falsos apotegmas. El sudor es la fuente

familiar de todos los pecados, de todas las sustituciones.

Destiny se ha llevado de compras a un millón de personas

muertas: han dejado secos los anaqueles del futuro. En la descripción está el poeta, ristra en mano,

algo como un látigo que restalla en la memoria y sabe a sangre porque esa es su razón. Amanece entonces

a pesar del esfuerzo de la noche y la cuenta vuelve a decaer, se ciega el péndulo, la puerta

que oscila entre el invierno y la estación central del paraíso.