el lastre de la vida

Sombra irrigada de llanto, si esta mañana no es posible

manipular la luz, inscribirse en la lápida del sueño.

Insectos y profundidades, un yacimiento de rosas, diamante entre los dientes

después del desayuno. Jordan ha comprobado la historia;

la historia confirma que el Parque renace al final de la Avenida, allí donde los gatos contienen la respiración.

La escena puede contemplarse desde una altura moderada a vista de pájaro, a pie de calle, también

estirando el cuello desde la trinchera o la fosa. Se trata de un cuerpo

como si fuera un cuerpo, como si no estuviera, como si estuviera muerto en un callejón

alegre repetido por la sangre, frecuentado por la gresca, el humo y la divina

música del arrepentimiento, el taconeo

doloroso de la piedad y el constante desánimo del tiempo, la cordura del último profeta.

Hay un árbol bañándose en el río; es el Hudson que acude salvaje y elocuente,

otro cauce destinado a la retórica, es el arroyo que nos lleva, el que acarrea el fango de la resistencia, el lodo

espeso de la compañía; en el árbol, encaramado y detenido, un hombre solo,

qué torpe observador.

Ahora, Jordan presume el desenlace, ha visto el meteoro, la claridad exultante,

borrosa claridad del bosque, su claro-clarísimo resalte, conoce el punto flaco de la realidad. Los megáfonos

truenan con su vocecilla demacrada y unánime, son la radiofórmula del psicoanálisis. La plaza

ha comenzado a poblarse de inquietud. A vista de pájaro, un halcón parece un caza supersónico, un B-52

sacudiéndose el lastre de la vida.

Esta mañana no es posible, el aire se ha encargado de ocultarse, lleva tanta

metralla, tanta mala suerte; se ha instalado una danza entre los ojos que no puede parar,

es complicado hacerla parar, con esa letra que vierte secretos en la tierra y ese giro del agua

que vuelve a derramarse en el espejo.